aix

Anti-epitáfio

2011-09-01T08:39:00.000-07:00

Belas frases em campa rasa e fria
Não escondem o vazio da eternidade.
Não há crença onde a única verdade
É a certeza de não voltar um dia.

Nem é coragem, nem fraqueza ou rebeldia
Não querer epitáfio de saudade;
Há-de haver quem exalte a liberdade
De dar ao corpo o destino que queria.

Se alguém fizer frases, que vão fora ;
Se mereço uma memória do passado
O meu último pedido faço agora:

Não querendo imaginar-me assim prostrado,
Prefiro ser lembrado a toda a hora
Como alguém que optou por ser cremado.

«uma campanha pateta»

2011-01-09T16:03:00.000-08:00

Anda tudo muito eriçado com as eleições presidenciais por causa das ligações do Cavaco ao BPN e do Alegre ao BPP. O meu Amigo Rui Fonseca, no seu excelente blog - «Aliás» - criticou-me por eu me ter indignado com a infeliz acusação da deputada Teresa Caeiro ao Alegre por ter escrito um texto de publicidade ao BPP. Respondi-lhe, amavelmente:
1-«Se a delação ... é criticável, então nunca conheceriam os votantes
os candidatos. Ora as campanhas eleitorais fazem-se também para sabermos quem são e o que têm feito na vida».Aproveito: em tempos vi com os meus olhos, no pequeno relvado frente à capelinha do Restelo, o então Sr.Manuel Alegre na marmelada com uma Senhora. Como poderia não ser a legítima esposa não será despropositado acusá-lo, embora tardiamente, de ofensa à moral pública, imprópria de um futuro candidato a PR.Vamos à delação agora!
2-«Manuel Alegre escreveu um texto claramente publicitário ainda que ele invoque que é literário. Não é».É (pode ser) digo eu. Quem define o carácter literário não é o conteúdo mas a forma.Os sonetos pornográficos de Bocage são literatura (da boa,digo-to eu). O slogan de Alexandre O'Neill «há mar e mar, há ir e voltar» teve uma finalidade publicitára.
3-«É ilegal? Parece que não, ainda que há [quem] levante a questão de
o ter feito quando era deputado e haver incompatibilidade». Quem a levanta deve é deitar-se (e dormir, se a consciência não o incomodar). Só faltava que um Deputado não pudesse escrever.A Natália Correia, então, fez pior quando em plena sessão da AR escreveu um epigrama dirigido ao deputado João Morgado:
«Já que o coito,diz Morgado
Tem como fim cristalino
Preciso e imaculado
Fazer menina ou menino;
E cada vez que o varão
Sexual petisco manduca
Temos na procriação
Prova de que houve truca-truca,
Sendo pai de um só rebento
Lógica é a conclusão
De que o viril instrumento
Só usou para razão
Uma vez!
E se a função faz o homem,
Diz o ditado,
Consumada esse exceção
Ficou capado o Morgado».
Quão nefasto seria perdermos esta preciosidade se ao Deputado fosse proibido escrever!
3-«Não discuto a eventual ilegalidade mas discuto a responsabilidade dele, enquanto homem público ter muito provavelmente induzido algumas pessoas a tornarem-se clientes do banco». Então,caro Rui,era criticável angariar clientes (ou ser cliente) do BPP na altura do seu lançamento? Algum Banco quando criado tem como finalidade a vigarice?

2011-01-09T16:01:00.000-08:00

Anda tudo muito eriçado com as eleições presidenciais por causa das ligações do Cavaco ao BPN e do Alegre ao BPP. O meu Amigo Rui Fonseca, no seu excelente blog - «Aliás» - criticou-me por eu me ter indignado com a infeliz acusação da deputada Teresa Caeiro ao Alegre por este ter escrito um texto de publicidade ao BPP. Respondi-lhe, amavelmente:
1-«Se a delação ... é criticável, então nunca conheceriam os votantes
os candidatos. Ora as campanhas eleitorais fazem-se também para sabermos quem são e o que têm feito na vida».Aproveito: em tempos vi com os meus olhos, no pequeno relvado frente à capelinha do Restelo, o então Sr.Manuel Alegre na marmelada com uma Senhora. Como poderia não ser a legítima esposa não será despropositado acusá-lo, embora tardiamente, de ofensa à moral pública, imprópria de um futuro candidato a PR.Vamos à delação agora!
2-«Manuel Alegre escreveu um texto claramente publicitário ainda que ele invoque que é literário. Não é».É (pode ser) digo eu. Quem define o carácter literário não é o conteúdo mas a forma.Os sonetos pornográficos de Bocage são literatura (da boa,digo-to eu). O slogan de Alexandre O'Neill «há mar e mar, há ir e voltar» teve uma finalidade publicitára.
3-«É ilegal? Parece que não, ainda que há [quem] levante a questão de
o ter feito quando era deputado e haver incompatibilidade». Quem a levanta deve é deitar-se (e dormir, se a consciência não o incomodar). Só faltava que um Deputado não pudesse escrever.A Natália Correia, então, fez pior quando em plena sessão da AR escreveu um epigrama dirigido ao deputado João Morgado:
«Já que o coito,diz Morgado
Tem como fim cristalino
Preciso e imaculado
Fazer menina ou menino;
E cada vez que o varão
Sexual petisco manduca
Temos na procriação
Prova de que houve truca-truca,
Sendo pai de um só rebento
Lógica é a conclusão
De que o viril instrumento
Só usou para razão
Uma vez!
E se a função faz o homem,
Diz o ditado,
Consumada esse exceção
Ficou capado o Morgado».
Quão nefasto seria perdermos esta preciosidade se ao Deputado fosse proibido escrever!
3-«Não discuto a eventual ilegalidade mas discuto a responsabilidade dele, enquanto homem público ter muito provavelmente induzido algumas pessoas a tornarem-se clientes do banco». Então,caro Rui,era criticável angariar clientes (ou ser cliente) do BPP na altura do seu lançamento? Algum Banco quando criado tem como finalidade a vigarice?

Nobrezas

2011-01-09T15:38:00.000-08:00
A propósito de descendentes com sangue azul (na guelra) a ‘Sábado’ (nº 348) conta a estória de um tal conde de Mafra, D.Tomás de Melo Breyner, bisavô do Miguel de Sousa Tavares (que aliás não faz gala da nobre ascendência) que, sendo director de serviço no Hospital de S. José, questionado sobre o que fazer aos estudantes de medicina que reiteradamente apalpavam as enfermeiras respondeu: «Não vejo o que se possa fazer para resolver o problema, enquanto os estudantes tiverem mãos e as enfermeiras tiverem rabo».Viveu entre 1866 e 1933 pois se vivesse nos dias de hoje teria respondido: não vejo o que se possa fazer para resolver o problema, enquanto os estudantes quiserem apalpar o rabo e as enfermeiras quiserem ser apalpadas. Coisas dos tempos!

aniversário

2010-11-25T16:09:00.000-08:00
No Trassovivo pinta-se, é claro. Que é como quem diz, pintam aqueles que sentem o chamamento para a arte da tela e da paleta.Mas cultivam-se lá outros ‘traços vivos’; um deles, por sinal um traço bem carregado em ‘bold’, é o da Amizade. Que pode manifestar-se de várias maneiras. Uma delas pode ser ir festejar o S.Martinho com arroz de cabidela e, claro, castanhas assadas à transmontana na Vila D’Ala ou ir bater-se com uma valente feijoada à casa de Santa Cruz do casal Julieta/Tó.Mas há outros. O de hoje, por exemplo, foi festejar-se o aniversário da Ana Maria em ameno mas animado lanche ‘in loco’. As costumadas prendas. A minha, simples mas bem aceite foi um poemazito, que a destinatária (aliás esplêndida 'dizeur') declamou:

É real…é Real

Aquele andar compassado e miudinho,
Aquele olhar doce de menina,
Aquele jeito, decifrável, de ser Mãe.
Aquele impulso magnânimo de ajudar
Como quem faz da vida doação
Sem se interessar a quem…

Aquele gesto relaxante de pintar
Concentrada sobre a tela, duvidosa:
Paisagens, nus, seres a quem dá vida;
Feminina, suave, misteriosa,
A pôr no que faz alma e coração,
É de quem faz tudo com carinho.

Com lembranças africanas vai sonhando:
Madres, colegas, incríveis histórias
Contadas por avós;
São memórias
Que nos lembra com prazer de vez em quando.

No Trassovivo por vezes a sós,
Dando largas à imaginação;
Melhor, só estar com o seu Zé,
(Quem duvida que assim é?)
Seja em Carcavelos ou seja em Alpalhão.

Aquele ar sereno, complacente,
De quem é que será, afinal?
Não será, podem crer, de muita gente;
Mas é de alguém certamente:
É da nossa Ana Real.

ninhos

2010-11-09T10:00:00.000-08:00
Naquele tempo os rapazes andávamos aos ninhos. Nas árvores ou nos barrancos porque os dos beirais era pecado destruir, a andorinha era sagrada. Ripar freixos e olmos era meia certeza de ninho achado, em geral nas trepolas. Cultivava-se o achamento: apostava-se quantos cada um sabia, visitavam-se pouco para não espantar a mãe e provocar o abandono (quantas não enjeitei por causa da curiosidade em vê-las a dar o subiaco aos implumes!), guardava-se segredo do sítio e, sobretudo, não se revelava à luz da candeia para não ir lá a cobra. Variadas eram as formas dos ninhos; em originalidade ganhava o pica-pau, mas alguém se atrevia a meter lá a mão? Depois havia os que apanhavam os pássaros.Também fiz algumas maldades que não confesso, mas logo me arrependia. O que entusiasmava era achar ninhos de carriça («a carriça diz a missa com sapatos de cortiça»). Já ninhos de pardal («o pardal muda o missal com sapatos de cabedal») não estimulavam.
E agora esta pequena pérola do nosso Miguel Torga para a pituxa a quem o Pai já mostrou ninhos na Vila Dala:

«Segredo»

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.
Mas escusam de me atentar:
Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
Que faça o pino
A voar...

Preconceitos…

2010-10-14T17:00:00.001-07:00
Em longa e, como sempre para mim, interessante e profícua conversa telefónica com o meu Amigo Prof . A. Cirurgião abordámos o problema da homossexualidade de Jorge de Sena, a que me tinha referido no meu comentário «Saramago…ainda» aqui deixado. Poucos devem ter conhecido o Prof. Jorge de Sena e Família, em especial a D. Mécia como o meu Amigo. Com receio e até vergonha de incorrer em calúnia (ou,mais suavemente, inverdade) procurei completar as informações do meu Amigo com escritos e pesquizas sobre o assunto. Confirmei o que já supunha: a questão é complexa sobretudo porque contaminada por posições políticas preconceituosas. É o que afirma por exemplo a jornalista São José Almeida que estudou o tema da homossexualidade baseada nos estudos de António Fernando Cascais, Professor na Universidade Nova sobre a homossexualidade em Portugal ao caracterizar os tratamentos do homossexual durante a ditadura «"Os Homossexuais no Estado Novo». Sobre Jorge de Sena São José interroga-se com pertinência: «até que ponto é que se deve questionar a eventual homossexualidade de Jorge de Sena partindo de entrevistas ou de textos do Autor? É complexo e polémico». Procura-se a homossexualidade de Jorge de Sena na forma (e no conteúdo) ‘esquisitos’ dos «Sinais de Fogo» e no conto «Grã- Canária», que seria auto-biográfico. Por seu lado Fernando Dacosta escreve: « Sena casou. Fazia praticamente um filho por ano, o que é uma atitude muito normal nos homossexuais [em que se baseia essa lei (!) da normalidade – pergunto eu]. Conheci-o». Afirma ainda que Jorge de Sena foi expulso da Marinha «por ter sido apanhado com um rapaz». Ora diz-me o meu Amigo Prof. Cirurgião que os arquivos da Marinha ainda não foram abertos ao público e que o meu ex-colega na Faculdade de Letras de Lisboa Arnaldo Saraiva, que descreveu a homossexualidade de Sena no jornal ‘Expresso’ tinha ambições em relação à sua Cátedra na Universidade de Santa Bárbara. A questão pode ser relevante para o estudo da condição homossexual na literatura portuguesa mas, por mim, reafirmo a ninha posição: para apreciar a obra de Arte em qualquer das suas manifestações é-me indiferente a inclinação ou opção sexual do Autor.

impressões(1)

2010-09-22T15:28:00.000-07:00
Por deferência, estimulação ou, talvez mesmo, caridade, enviam-me com regularidade a revista «Boletim Salesiano». Chegou hoje o nº 522 do qual respigo duas notas bem diferentes:
-A primeira refere-se à morte do Pe.Edgar dos Santos Damásio que recordo dos tempos de Mogofores como um jovem íntegro, místico e decididamente vocacionado para o sacerdócio. Seguindo percursos bem diferentes soube-o mais tarde proficiente director da Biblioteca da Universidade Católica, quando eu leccionava na Faculdade de Psicologia de Lisboa. O Dr. Duarte Pereira já me dera conta do deu estado periclitante.
-O outro registo, bem mais reconfortante, foi-me sugerido pela entrevista ao Dr. Bagão Félix, na sua resposta à pergunta: «se tivesse que definir a sua vida através de uma árvore qual escolheria?» Textualmente: «A oliveira, por ser a expressão de tudo aquilo de que eu gosto na natureza humana: abnegação, austeridade, sinceridade, autenticidade, capacidade de resistência, heroicidade, santidade. O tronco – já corroído pelo tempo, pela erosão… - é quase milagroso ver como resiste, com serenidade, impávido. Sugere a ideia não do isolamento mas da solidão, no sentido da purificação, a ideia do deserto, da religiosidade, a ideia da ausência de tempo. Suporta tudo com candura, quietude e naturalidade. Gosto muito das árvores e plantas que me suscitam uma aproximação ética.»

Saramago...ainda

2010-09-12T16:22:00.000-07:00
Recebi do meu Amigo Prof A. Cirurgião um e-mail com dois testemunhos, um de Emília Nadal e outro de José António Saraiva, sobre José Saramago de que extraio os excertos mais significativos, penso que sem alterar o conteúdo da suas posições.
De Emília Nadal [artista plástica cuja obra segue um caminho muito próprio no contexto da Arte Portuguesa, referindo-se a si própria como uma artista “marginal”]:
« Privei e trabalhei com a gravadora Ilda Reis, a primeira mulher de quem estava divorciado, quando a filha de ambos foi presa pela PIDE, por ser da exrtrema-esquerda e que, por isso mesmo, ele tratava friamente e até com animosidade. Era uma inimiga. Privei diariamente e viajei com o casal Isabel da Nóbrega e José Saramago do princípio ao fim da relação.
......................................
É pura verdade que a Isabel criticava e corrigia os textos que ele escrevia (particularmente do Memorial do Convento), discutia e dava nome às personagens (Belimunda). Ensinou-o a domesticar o ódio, a comportar-se socialmente e a adquirir um estilo literário. Sem ela ele nunca seria o homem e o escritor que foi.
A Pilar e o lobby Batassuna foram os grandes artífices da sua ascensão na cena internacional. Sem a influência política daqueles nunca teria recebido o Prémio Nobel…»
....................................
« Podíamos gostar de conviver com Saramago como um amigo interessante, respeitando as suas ideias e admirá-lo como escritor. Mas não devemos elevar, a exemplo nacional e universal, um escritor que até ter conquistado fama, amor, dinheiro e poder, cometeu grandes injustiças e foi profundamente desumano.»
...................................
«Os seus livros, sendo bons ou mesmo admiráveis, não são melhores do que os de muitos outros escritores portugueses, ainda vivos, que nunca serão reconhecidos internacionalmente. Não será por falta de mérito: é o que acontece a quem não tem padrinhos suficientemente bem colocados e influentes na cena mundial. Saramago beneficiou de tudo isso».
###############

Agora o José António Saraiva:
«Conheci José Saramago antes de saber quem ele era. O ateliê de arquitectura onde comecei a trabalhar ficava na Rua Viriato – em Lisboa, perto da Praça do Saldanha – e ia muitas vezes almoçar a um restaurante chamado Forno da Brites, que distava uns 100 metros da porta do nosso prédio.Um dia, pouco depois do 25 de Abril, sentou-se nesse restaurante, na mesa ao lado da minha, um casal. A mulher era loura, bonita, de olhos muito azuis, e o homem era alto, mal encarado, de cabelo comprido na nuca. O almoço daqueles dois seres foi uma autêntica sessão de tortura. O homem falou durante quase toda a refeição, num tom áspero, de quemralhava, e a mulher ouvia, com ar sofredor. A certa altura começou a chorar, abriu a mala, tirou um lenço e limpou as lágrimas. Mas nem assim o homem se comoveu – e continuou a ralhar no mesmo tom agreste, que durou até ao fim do almoço. Eu conhecia a mulher de a ver em fotografias: era Isabel da Nóbrega».
..........................................
« Um belo dia – já era eu director do semanário Expresso – o director-adjunto, Joaquim Vieira, veio propor-me que Saramago tivesse uma coluna de opinião na 1ª página. Depois de reflectir uns segundos, disse-lhe que não – explicando que, dessa forma, a opinião de Saramago passaria a ser a mais importante do jornal, a mais marcante, o que não fazia sentido, até por ele ser assumidamente comunista. Teria algum sentido um jornal de matriz liberal ter como principal colunista (sobrepondo-se mesmo ao Editorial) um militante do Partido Comunista?»
....................................
« Revoltou-se contra Sousa Lara – e o próprio país – por não indicar um livro seu para um prémio literário. Ora não é verdade que Saramago apoiava o regime soviético, que praticava uma censura feroz sobre tudo o que se publicava?».

**********

Confesso que me repugnam profundamente os argumentos ‘ad hominem’ que procuram diminuir o valor de alguém apontando questões de carácter. JAS vai mesmo ao ponto de propor censura por razões ideológicas. Será que, se pudesse, mandaria queimar os livros de Saramago?
A cena do ‘Forno da Brites’ além de patética é pidesca: estava à cuca da conversa entre o casal? O choro foi por maltratos?
Se vamos pelo ‘ouvi dizer’ ou ‘ contaram-me’ onde poderemos parar? Pessoa absolutamente credível disse-me do grande poeta José Régio, de quem tinha sido aluno, «coisas que terei pudor/ De contar seja a quem for» [J.Régio, in ‘Toada de Portalegre’]. É sabido que o celebrado literato Jorge de Sena foi expulso de oficial da Marinha por razão de homossexualidade. Interessa isso para a valoração da obra dos Autores? Nada, em meu entender. Querer diminuir o valor de toda uma obra artística a partir de problemas de carácter e, pior ainda, de posições ideológicas, além de ressentimento é idiotice.

A ternura dos sessenta

2010-04-11T09:19:00.000-07:00
No dia 7 de Abril todos os anos há anos. Os deste ano foram assim:

Já é grandinha a menina;

Cresceu como que sem dar por ela,
É grande, foi pequenina.

Um a um lá vão passando…
A vida faz-se sonhando
Como quem pinta uma tela.

Muitos? Poucos?... Que interessa?
Cada ano um hino à vida,
Com emoção bem sentida
Que o passado não regressa.

Juntos já alguns passámos
(Dezoito, sem parecer).
Talvez que tantos não contem
Porque, quase sem querer,
Parece que ainda foi ontem.

Muitos voltes a fazer
Tais os que já celebrámos!
E que todos venham a ser
Como os que para trás ficaram
Que foram mas não passaram,
Pois recordar é viver.

Que a ternura dos 40
Pode estar sempre a florir
Sabêmo-lo nós de certeza...
Mas toda a idade é beleza,
Porque temos de convir
Há muito p’ra descobrir
Na ternura dos 60.

Aqui há preguiça...

2010-03-29T12:23:00.000-07:00
Será que o meu astral anda por baixo? É que há 57 dias que não posto neste meu confidencial ‘memorial’. Imperdoável.Há que reagir, que a idade não perdoa. É a ocasião: a minha fiel e dedicada empregada Hermínia trouxe dos públicos (à borla, claro!) o «GLOBAL, o Diário gratuito de maior tiragem em Portugal». São 20, 20 páginas, das quais uma, a 12, me motiva. São sete, sete anúncios bem medidos que podem, espero, agitar a minha letargia. Não me falta por onde escolher. Como é meu hábito começo da esquerda para a direita e de cima para baixo. Assim: «Prof ABDALLAH – Êxitos em 48 horas». Eu só quero um exitozinho: o que me tire esta maldita preguiça do lombo. Leio e não me convenço: «Impotência sexual, dificuldade em engravidar, alcoolismo, amor, negócios, inveja, etc.». Por aqui não vou lá.
Vamos ao próximo. «Astrólogo médium africano – Prof. MAMBA». Este trata problemas de: «amor, amarração (o que será?), exames, doenças físicas e espirituais, negócios, impotência sexual, justiça, inveja e mau-olhado sorte na vida, vícios de droga, etc.». A lista é extensa mas não contempla a minha preguicite mais que aguda.
Adiante. «Astrólogo curandeiro médium africano – Professor SALIMO». Este não adianta, a lista é a cópia do anterior.
Vou ao da direita: «Grande Prof. GUIRASSY – 46 anos de experiência». Menu: «amor, insucessos, depressão, negócios, justiça, impotência sexual, maus-olhados, invejas, doenças espirituais, vícios de droga e álcool. Arranja e mantém empregos, aproxima e afasta pessoas amadas.». Mesmo com «pagamento depois do resultado positivo» não vislumbro mezinha que me garanta a assiduidade no meu ‘memorial’.
Talvez logo por baixo, um que é nome: «Professor KARAMBA Astrólogo médium africano». ‘Caramba’ é vocábulo frequente na minha terra quando se quer asnear de forma mais suave. Vamos a ver: «ajuda a resolver problemas sexuais, amor, justiça, inveja, negócios, família, sorte ou droga». O melhor é passar adiante. «Especialista em amor – Astrólogo médium africano Professor FOFANA». Presto atenção: «faz sucesso onde os outros falham» mas as especialidades são as mesmas: amor, impotência, etc…. .
Como a esperança é a última a morrer vou ao último: «Astrólogo Mestre DABO Vidente». Vou lendo a vasta lista de malinas a ver se acerta na minha: «o seu casamento está em crise? Quer recuperar o seu marido/mulher, namorado/namorada ou amante, amarra você quem desejar: marido/mulher, namorado/namorada ou amante e acabam-se os problemas».
Antes o meu mal fosse de amores, que lá haveria de o resolver. Mas a preguiça não tem cura. Assim: contra a preguiça…paciência, meu querido e confidencial ‘memorial’.

Do regime

2010-01-31T16:29:00.000-08:00
Sou republicano por opção ideológica, que não por via láctea. Salazar, que tanto seria ditador em regime monárquico como o foi em regime republicano, chegou a dizer que a questão do regime não se punha. No que concordo. A República corresponde a uma evolução ideológica que se justificou no tempo da implantação e que hoje tem garantia de validade. A Monarquia é uma saudade não uma aspiração. Hoje devidiria mais do que uniria os portugueses. Espanha? Uma questão circunstancial (Franco). Dizem que a República não foi sufragada, e a Monarquia? Igualmente também não colhem argumentos como o dos custos do regime que, 'mutatis mutandis', se equivalem. Para mim o regime monárquico não só ofende como liquida o princípio natural e até cultural da igualdade à nascença. Num frente-a-frente ridículo na SIC de ontem um da causa monárquica (Gonçalo Câmara Pereira) argumentava: 'se o rei não presta, liquida-se'. Linda solução ("aliás" já em tempos admitida pelos princípios da filosofia política da ICAR em relação ao tirano). Faço votos para que as comemorações centenárias não conduzam a extremar posições maniqueistas mas produzam estudos sérios e serenos sobre o que de bom e de mau aconteceu nos nossos últimos 100 anos.
[Publicado no «Aliás», 31/1/10]

A Cabana

2009-12-28T11:58:00.002-08:00
Mais pelo efeito ‘marketing’ (“um dos maiores fenómenos de vendas nos EUA”, duas edições de Outubro de2009) entrei em “A Cabana” ("The Shack") de Wm Paul Young. A história, em si, é banal: um casal, Mackenzie Allen Phillips e Nan e os seus três filhos, Josh, Katerine e Melissa, fazem uns dias de férias num parque de floresta no Oregon. Incompreensível e misteriosamente Missy desaparece provocando a dor natural e o desespero do feliz casal, com efeitos mais marcantes no progenitor. Passados três anos e meio, por impulsão de um bilhete anónimo (Papá=Deus) misteriosamente colocado na caixa do correio, Mack atreve-se a voltar ao local do crime (A Cabana) onde, às tantas, se vê frente a frente com três personagens misteriosas: «uma robusta mulher afro-americana» (Elousine), «uma mulher pequena, nitidamente asiática» (Sarayu), «um homem que parecia ter 30 e poucos anos oriundo do Médio Oriente»(Jesus).
O livro desenvolve-se à volta dos sentimentos místico-religiosos de Mack, num discurso linear, sem ‘flashs back’, não suscitando qualquer ‘suspense’ (pese embora a trama inicial ter laivos de policial). Mais do que provocar dúvidas metafísicas em relação a questões de facto importantes como o sentimento religioso ou o mistério da existência o A. mais parece um pregador-missionário a dar receitas empacotadas em diálogos de inocente simplicidade. Sinceramente surpreende-me o seu impacto numa sociedade já com outras exigências intelectuais e literárias. Para mim foi o tipo de livro em que desejei chegar ao fim não pela curiosidade no enredo nem pela substância ideológica mas pela vontade de o largar. O ‘Sol’ em entrevista ao A. [16/1 0/09] fez-lhe uma pergunta interessante: “É um livro demasiado controverso para cristãos e demasiado católico para leigos?” Admitindo que, para alguns, deve ser isso Young assegura que «para a maioria a história não é sobre cristãos contra leigos, de forma nenhuma». Um Cristo fora de qualquer religião? Nessa mesma entrevista o A. por um lado afirma «sinto-me seguro de que esta história está assente na teologia ortodoxa» e, por outro, «sou um seguidor de Jesus, mas não sou uma pessoa religiosa». E, em entrevista à Rádio Renascença [21/10/09] diz que o livro, «não sendo só para crentes, pretende mostrar a verdadeira dimensão de Deus».
Pessoalmente não descortinei em “A Cabana” qualquer elegância literária ou construção de enredo que me permita classificá-lo como ‘marcante’. Mas estou mesmo a ver que vai dar guião para filme.

Trassovivo

2009-12-26T15:19:00.001-08:00
Frequento,com pouca asssiduidade, o atelier Trassovivo, do meu amigo Jorge Aragão, onde a Margarida dá largas à sua criatividade artística. É um grupo de amadores muito simpáticos e de muito valor já publicamente comprovado. Instado, de vez em quando, a tentar a minha inexistente arte pictórica já lhes disse que, se desenhasse um burro, para alguém identificar a figura teria que ver escrito por bem perto “isto é um burro”. “Já que não desenha escreva” sentenciam. Respondo não ao desafio mas à amabilidade com este

Cantinho dos Artistas

Universo sedutor simbólico
Pensar o todo pintar a parte
É arte

Espaço dimensão sem medição
Também de atelier de abrigo
Amigo

Local de liberdade criativa
Convite à reflexão imaginar
Sonhar

Onde a regra é libertar a fantasia,
Dar um gosto à vida pertencer
Conviver

Maravilha de criar em tela rasa
Dizer sem palavras emoção
Visão

Substâncias de produção
Acrílico óleo aguarela
A tela

Criações imaginadas
Cânone a sinceridade
Liberdade

Abstratos fingidos reais
Concepção em movimento
Sentimento

Chapéus feiras femininos
Cores que dão vida à vida
Margarida

Formas que a mente pariu
A paisagem o nu o lascivo
Trassovivo

Artistas a voar bem alto
Porque será que aqui estão
Aragão.

A questão ibérica

2009-12-26T15:11:00.000-08:00
Uma recente entrada no blog “Aliás” sobre uma recente sondagem do jornal “El País” segundo a qual 40% dos portugueses aceitariam a união com Espanha suscitou-me este comentário:
A questão ibérica emerge historicamente de tempos a tempos.
Mais recentemente o paladino da união tem sido o "El País".Para além do que, na minha geração, nos ensinaram na Escola das nossas relações históricas com os nossos vizinhos, é útil racionalizarmos a questão. Pode o "El País" empertigar-se com os resultados da sondagem (não sei se os publicaria se menos favoráveis) mas a verdade é que ainda restam 60% de portugueses que teriam uma palavra a dizer. Aliás ponho reservas à aplicação da lei das maiorias em questões tão sensíveis como esta. Caso 51% dos portugueses fossem a favor da pena de morte esta deveria ser aplicada? Depois há a questão liminar do regime: Monarquia ou República? E se se caminhar para uma Europa das Nações que sentido faz unir o que está desunido há quase um milénio? E como reagiriam as regiões que em Espanha lutam (algumas ferozmente) pela independência? Quer-me parecer que, afinal, a classe mais interessada na união é a do capital ("et pour cause"!) mais alguns intelectuais que, no fundo, se envergonham de ser portugueses. Evocas, e muito bem, a cultura como factor essencial de identidade e independência nacionais. E cultura não é só livros, é sentenças sentidas do povo. Como apagar da memória colectiva o ditado "de Espanha nem bom vento nem bom casamento"? Para mim a conhecida frase de Lucáks "não há filosofias inocentes" assenta como luva a estas notícias: algo se pretende com elas. É o que se chama "gato escondido com rabo de fora". Tenho andado muito por terras de Espanha, admiro o seu passado, a sua cultura (identifico-me bem mais com o Unamuno do que com o Ortega y Gasset), e as suas gentes e tenho sérias dúvidas de que desejem a união.

Querela

2009-12-26T15:09:00.001-08:00
Querela
Sobre o recente livro de Saramago, “Caim”, tem-se dito tudo e muito mais. Suspendi a minha opinião até ler o livro, como li os anteriores. Nas análises, nos frente-a-frente, nas entrevistas, debates, diálogos e blogs encontro alguns amores, muitos ódios e poucas imparcialidades. É vasta a legião dos ofendidos, quanto a mim despropositada porque, ou a fé é sólida e não é quemquer que a ofende ou é interesseira e receia concorrência. Parece-me vã a interpretação da Bíblia, se literal se simbólica ou metafórica. As duas coexistem e são legítimas: que Deus tenha criado o mundo em seis dias é, como quem diz, uma maneira de dizer, mas seria trágico não levar à letra o mandamento “não matarás” ou humanamente impossível não violar o outro que diz “não fornicarás” [Êxodo,20 – 13 e 14]. Nunca houve muita sintonia entre as duas dimensãoes da natureza humana, a Razão e a Fé e a verdade é que a expressão desta não facilita a aproximação da Razão : ouço proclamar (não sei com que convicção) no credo das missas :“Deus de Deus, Deus verdadeiro de Deus verdadeiro, consubstancial ao pai, por ele gerado e não criado…”. Convenhamos que é demasiado subtil e que bem poderia ser simplificado!
Ora Saramago, na minha leitura atenta, racionalizando não nega a legitimidade da fé dos que a têm (um doutrinador da Igreja, creio que Tertuliano, justificava-se sabiamente: “creio porque é absurdo”).
É abuso racionalizar episódios que, preto no branco, vêm descritos na Bíblia? Para a interpretação crente lá estão os exegetas (que estão longe da unanimidade). Para uma mundivisão agnóstica lá está a última frase, para mim a chave para a compreensão do texto: “A história acabou, não haverá mais nada que contar”. E a história é a escatologia de Saramago, simbolizada na pasagem de Caim por este “vale de lágrimas”, cruel e sem sentido porque regida pela lei do crime e castigo sem qualquer vislumbre de redenção.

Aniversário

2009-12-26T15:04:00.000-08:00
[1.11.09]
Para que serve um aniversário? Poderia ser para celebrar os que faltam mas, na impossibilidade de os calcular,não é despropositado festejar os que já foram. Assim é, e pode-se fazê-lo de muitas maneiras. Uma delas, e não pouco comum, é deixar o habitat costumeiro e sair, de preferência com destino, que o risco da aventura é inversamente proporcional aos que se fazem. Este ano foi Lagos, mas através de itinerário diverso, percorrendo o Alentejo na plenitude do seu Outono soalheiro e variegado. Assim se pôde rever Beja e, das ameias do velho castelo, contemplar a vastidão que nos apouca. Seguir para Mértola, a de beleza e de história cativantes e, breve, chegar a Alcoutim, tão pequena quanto asseada e bonitinha como a carochinha. No ti’Afonso a delícia do guloso cozido de grão e doces regionais. Até Guerreiros do Rio é, como diriam os clássicos e porque em zona de caçadores, um tiro de uma dúzia de quilómetros, roçando o Guadiana e dez minutos de quietude (quase) religiosa. Guerreiros não tem nada para além do Hotel e do pequeno Museu mas tem tudo para quem descobrir, como fez a Margarida, a casa do senhor Carlos Escobar, um dos agora frequentes foragidos da agitação urbana e refugiados nos remansos da quietude rústica. Pequena habitação térrea com presença intensa do azul a ilustrar a paixão pelo belenenses (o Fred vai exultar de vaidade). É homem que tenho de conhecer. Encontro-o no café/taberna ao lado divagando (vulgaridades aliciantes, digo eu que não ouvi) com o pedreiro que faz um qualquer arranjo. Se me permite que fotografe e copie o poema que, em azulejo cuidado, adorna a parede exterior da habitação. «Pois não? Com gosto»:

“São três ruas a subir
São as mesmas p’ra descer
É monte de pouca gente
Força viva de viver.

Tem o nome de Guerreiros
Tem o rio abraçadinho
Tem peixe, paz e amor
E, seja lá p’lo que for
Vejo nele só carinho.

A sua gente é dos campos
Mas o rio também dá pão
Água doce, água salgada
A curtir a pele queimada
E a adoçar o coração.

Tem a norte as laranjeiras
E tem o álamo ao sul
Olhar, ver terras de Espanha
E quem chega nunca estranha
Ter mais sol ter mais azul”.

A modéstia não o instiga, mas vou à internet e leio: «Carlos Escobar “poeta, autor, jornalista, produtor, apresentador radiofónico”». Obrigado Carlos e até sempre.
Vila Real é mesmo a um passo, bordejando o agora calmo Guadiana, mas o apetecido arroz de lingueirão não é cozinhado que se sirva em dia de aniversário. Do mal o menos: atravessa-se aligeirado a via do infante até Lagos onde há tempo para proceder à desforra.……

Ponte no Jamor

2009-12-26T09:28:00.000-08:00
Não há como uma pequena dor de cabeça para impulsionar-nos a alterar o ritmo próprio das rotinas facilitadoras mas redutoras da vida. Muito sem saber porquê fui ter ao vale do Jamor, bem perto de casa mas [quase] desconhecido por causa dessas limitadoras rotinas. Agradável surpresa: a mata cerrada circundando o Estádio e zonas de jardinagem e passeio bem cuidadas, ladeando a ribeira que vai limpa e límpida. Tudo bem moderno e convidativo. Atravesso uma pequena ponte com a indicação "Ponte Frei Rodrigo de Deus"(1547-1622). Por baixo uma lápide inscrita em tosca pedra da época
ASIDADEMAND/OVFAZERESTA/PONTEEASMAISOBRASACUSTADO/REALDO POVO/NOANODE1608.
Sempre admirei a mistura do antigo com o moderno.
O resto da curiosidade saciou-ma o google.
Este Frei Rodrigo de Deus foi «um dos membros mais ilustres e queridos dos franciscanos arrábidos, o ramo dessa numerosa família religiosa em que Frei Rodrigo de Deus professou aos 21 anos». Escreveu o tratado "Motivos Espirituais" (1611), referido e elogiado por 'duas das mais significativas figuras literárias portuguesas de finais do séc. XVI e inícios do séc. XVII – Frei Agostinho da Cruz e D. Manuel de Portugal'. Sobre a lápide um texto da Câmara Municipal de Oeiras:
«Quatrocentos anos sempre são quatrocentos anos, data assinalável, e para comemorar quatro séculos passados sobre a construção da Ponte Filipina sobre o Rio Jamor, a Junta de Freguesia da Cruz Quebrada-Dafundo promoveu, no passado dia 11 de Junho, uma cerimónia evocativa.Duas charretes transportaram os convidados de honra no percurso entre o Aquário Vasco da Gama e a ponte, onde foi depois descerrada a placa toponímica com o nome ‘Ponte Frei Rodrigo de Deus’. Na oportunidade foi ainda entregue, ao presidente da Câmara, um foral comemorativo, por um figurante trajado à época, encenando-se uma pequena recriação histórica.O presidente da Autarquia, Isaltino Morais, assinalou, no local, que “para a Câmara Municipal não são só as grandes obras que têm significado – estamos a fazer um grande esforço no sentido de conseguir recuperar todas as pontes do concelho. E são dezenas, na medida das muitas linhas de água que atravessam o concelho”.Recorda-se que a travessia sobre o Rio Jamor que ainda permite a ligação entre a Estrada Marginal e a localidade da Cruz Quebrada, foi construída, em 1608, graças à tenacidade e abnegação de um frade franciscano, Frei Rodrigo de Deus, que agora dá nome à ponte».

E assim pude constatar: o melhor de um dia perdido é um bom achado.

2009-12-11T08:51:00.000-08:00
Um dia depois da minha entrada anterior li no ‘Bicho Carpinteiro’, blog do meu antigo colega de Faculdade Medeiros Ferreira:
«Guerra justa ou necessária?
Obama não interesa ao resto do mundo pelo facto de defender «os interesses dos USA», mas por defender esses interesses de uma certa maneira mais conforme com os valores da civilização internacional. O discurso de Oslo tem a marca do circunstancial, e foi uma oportunidade perdida para falar como pessoa. Quanto às guerras, elas , no máximo, são necessárias. O conceito de guerra justa provem das religiões, e hoje sabemos o que isso significa e quem recorre a ele com outras palavras. No Direito Internacional a guerra está justificada pela legítima defesa, pela resposta a invasão ou a agressão, e outros estados de necessidade. Como as operações militares a decorrer no Afeganistão desde 2001. Sim, há oito anos».
Não foi certamente por aprendermos na mesma Escola. A verdade é que, frequentemente, concordo com as suas breves e sensatas análises.

guerra justa

2009-12-10T16:08:00.000-08:00
Hoje Barak Obama, no discurso de agradecimento pelo prémio Nobel da paz defendeu (ironia das ironias) a guerra justa. O conceito de ‘guerra justa’ tem raízes medievais e foi defendida, juntamente com a teoria do ‘tiranicídio’ (é legítimo liquidar o ditador) pela igreja de Roma. É, a meu ver, uma teoria perigosa e completamente injustificável e, no limite, pode levar-nos à conclusão de que toda a guerra é justificável, portanto legítima. É que, nesta lógica, pode ser justa a guerra da Alcaida (para os que a fazem é-o de tal forma que até lhe chamam ‘santa’). Porque a justiça é, como a verdade, um conceito subjectivo.
Não me custaria aceitar o conceito de ‘defesa justa’, desde que ele não implicasse a teoria de que a melhor defesa é o ataque que, bem vistas as coisas, tem sido o argumento que os americanos têm dado para todas as intervenções em países cujos regimes não lhes convêm, sejam eles próximos (Chile do Allende)ou afastados (Iraque).

2009-12-07T03:34:00.000-08:00
Um aniversário

A menina é pequenina.

Faz anos, que linda graça!
A graça de uma bonina.

Celebremos este dia
Com transbordante alegria;
Faz anos – que muitos faça!

Fazer anos, lindo fado,
Ter mais uma primavera;
- Quem nos dera ! quem me dera ,
Contigo sempre a meu lado.

«Ainda se os desfizesse»
Disse o João que era de Deus.
(Não se fazem tais apelos !)
Mas não se referia aos teus
Porque o que é bom é fazê-los.

Um antes, outro depois,
Na verdade são dois «cinco»
(Aritmética inútil).
Deus sabe que eu não minto
E não digo coisa fútil :
Queremos ser um em dois.

«Que os repitas muitas vezes»
Qualquer um sabe dizer
«Por cada ano mil flores»
É que é dizer de poeta,
Digo-to eu sem o ser:
Muitos anos p'ra viver
No jardim dos teus amores.

2009-12-02T09:21:00.000-08:00
Uma fita para o Fred

Querias ser reformado
Quando eras pequenino;
Quem diria ser teu fado
Traçar o teu próprio destino.

Teu lema é não parar
A missão ir mais além;
Não há limite ao sonhar
Quando se quer ser Alguém.

Em milhares de parabéns
E de sucessos também
Estes são especiais :
São do Francisco e da Mãe.

Algum esforço, muita vontade,
Chegaste ao fim. Ai que saudade!
Primeira etapa, outras virão,
O que te espera é uma missão.
Serão estratégias muito pensadas,
Visões, missões determinadas,
Serão objectivos, serão Clientes,
É a mudança, são os pendentes.
Recrutamentos e admissões,
Telefonemas, reuniões...
Serão análises, avaliações
De desempenhos, com notações.
Mais eficácia, mais Qualidade,
Na liderança, humanidade.
São os contratos, é o Direito,
Margens de erro, caminho esteito.
Despedimentos? – Desilusão
Que faz doer o coração.
Mais resultados – presta atenção :
Tudo se faz com Formação.
Mas tudo isto não tem segredo
Nunca dirás ai, ai, que medo.
Esta a etapa, esta a missão,
Isto é trabalho – isto é Gestão.
Com muita força, muito querer
Os desafios são para vencer.
Fazer com brio, fazer com gana,
Por trás de ti tens a Joana.
Com pertinácia (e muito agrado!)
Hás-de chegar a reformado.
Máxima honra, santa velhice;
Então dirás “ai que chatice”.

O meu desejo, prece também:
Que Deus te ajude a ti e

Ámen.

2009-12-02T09:17:00.000-08:00
Uma fita para a Joana

A Joana é assim...
Um dia sonhou:
Hei-de ser alguém
que aos outros vai fazer bem!
A Joana é decidida,
É das que sabe o que quer;
Foi cursar Humanidades,
Não para um lugar qualquer,
Para a Católica, que é
a melhor das Universidades.
Estudar?...foi um prazer;
Fez o curso a brincar
Sem qualquer ano perder;
Foi «chegar, ver e vencer»
(E até deu para namorar!).

Agora chegou ao fim.
Chegar ao fim é começar
Com redobrada energia;
Dar aos Pais, ao Fred,
A todos
Os que sempre,
(Em especial nesta hora)
Estão consigo
Aquela mesma alegria
Que lhes deu até agora.

Agora que «é alguém»
Nobres tarefas a esperam
Mas também muita ilusão :
Ser bálsamo para tanta dor,
Ser Palavra, ser Amor,
Esperança, dádiva, flor,
Alma grande como um monte,
Ser para todos uma fonte
Donde jorre tanto alento
Que apague sofrimento.
Uma luz na escuridão.
Fazer da vida um momento,
Fazer da vida Missão!

2009-12-02T09:12:00.000-08:00
Natal

Natal é esperança, Natal é nascimento;
É música no ar em sons ritmados,
É sentir perto de nós anjos alados,
O céu descer à terra um momento.

As estrelas brilham mais no firmamento,
Pensamentos também mais iluminados,
Ódios antigos até são olvidados,
Do amor e do perdão é o advento.

E se deixasse de ser só naquele dia?
E se essa ventura noutros dias fosse igual?
E se sempre houvesse paz, amor e harmonia?

Brilhará nos corações nobre ideal,
Faremos dos outros a nossa alegria
Sempre que dentro de nós houver Natal.

2009-12-02T09:06:00.000-08:00
Obrigada, Mãe

Mãe, é dia de dizermos obrigada,
Ah! quanto de ti há em nós, quanto!
Sempre pronta a estender-nos o teu manto,
A desejar dar-nos tudo sem querer nada.

Ó bálsamo que cura, ó guia iluminada,
Quem desvendara o porquê do teu encanto,
Quem entendera o teu poder, que é tanto,
Mulher que, porque Mãe, és adorada.

Referência que nos traz felicidade,
Perdão que nos acolhe como ninguém,
Complacência que nos olha com bondade.

És luz na escuridão, prece também,
Para uns doce presença para outros saudade,
Felizes são os que podem chamar MÃE.

2009-12-02T09:03:00.000-08:00
Mimos de Mãe

Minha Mãe, minha Mãe, ai que saudade
De quando repousava, displicente,
No teu regaço, berço, que de tão quente
Só tinha por limite a eternidade.

Porque passou tão depressa a mocidade?
Porque hei-de ser o teu menino eternamente?
De lembranças viverei alegremente,
Porque o Amor de Mãe não tem idade.

Teu sorriso, triste, sempre relembrado;
Tua tristeza, alegre, sê-lo-à também;
Teu carinho, doce, é por mim sonhado.

Tu, a estender-me o teu regaço do Além;
Eu, aqui, sentir-me-ei sempre embalado
Enquanto não me cansar de dizer MÃE.

2009-12-02T08:51:00.000-08:00
Ser brunhosense...

Brunhoso, terna saudade
Para quem nasceu de ti;
Velhinho sem ter idade,
Sempre novo te senti.

Vejo do Alto da Cruz
Teu casario espraiado;
Em cada alma uma luz,
Em cada casa seu fado.

Debruçada sobre o povo,
Em encosta soalheira,
Bairro velho, bairro novo,
Ó Quinta da Carvalheira.

Da colina da Malhada
Até ao fim do Fundão
És uma terra sagrada,
Lavrada p’lo coração.

Ajuntadouro de gente,
Discussões e reboliço;
Todo o mundo está contente,
As cenas são no Toutiço.

Cantarinha na cabeça,
Em tempos que já lá vão,
Eu via as moças subirem
A ladeira do Balcão.

Já foste Rua dos Paus,
Hoje és Rua dos Moredos;
Não me escondas, não são maus,
Da minha infância os segredos.

Trás da Rua da Canelha
Mora rua verdadeira;
A árvore morreu de velha,
A Rua é da Oliveira.

Em cada filho um amigo,
- A tantos causas inveja...
Se quiseres casar comigo
Prometo levar-te à Igreja.

Teus braços em cruz ‘stendeste,
Quiseste fazer mistério,
Um braço da cruz puseste
No Bairro do Cemitério.

De ti estou orgulhoso
A tua alma é a minha; ,
Hei-de cantar-te, Brunhoso,
Da Faceira à Fontaínha.

O teu ar é alimento,
O teu desenho uma cruz,
Teu destino é sofrimento
A fazer lembrar Jesus.

2009-12-02T08:26:00.000-08:00
Os sinos

Todas as terras têm os seus símbolos, ícones e monumentos a perpetuarem memórias e a servirem de referência e até de vanglória aos seus patrícios. Os sinos de Brunhoso fazem parte da sua vaidade merecida e das nossas recordações. Quantas lembranças evocaram e evocam nos que, distantes e saudosos, os ouvimos como se de virtualidade real se tratrasse!
Os sinos são a razão e a emoção, o significante e o significado, o convite e a obrigação. São a informação. Ninguém confunde a chamada para o terço no mês do rosário com a chamada para a Missa domingueira. São indicações diferentes. Como todos distinguem o toque da 1ª chamada do toque «à pressa».
Até actos e hábitos sociais são pautados pelo toque normativo do sino. Que quando vespertino «às avè-marias» é ordem para a garotada regressar a casa, enquanto que o camponês apanhado no regresso do dia de trabalho se descobre e murmura para si, mesmo se acompanhado, a sua oração sagrada.
Deus nos acuda se, a qualquer hora, ouvirmos os sinos com inusitada força e rapidez: cântaros, baldes, regadores, todo o vasilhame disponível para atacar o incêndio seja ele onde for.
Sinos é alegria. É a festa do santo, é o casamento, o baptizado, o enterro do anjinho, é a procissão («tocam os sinos na torre da Igreja / há rosmaninho e alecrim no chão/ na nossa aldeia, que Deus a proteja/ vai passando a procissão»-António Lopes Ribeiro). É, acima de todos, o domingo de Páscoa com direito a repicarem ininterruptamente, com acesso indiscriminado, por vezes disputado.
Sinos, pináculos e envolvente enfeitados espontâneamente com manhuços de flores campestres da época, de cores variegadas, adornam os sons alegres e festivos, mesmo quando a lenga-lenga é pouco melódica, porque produzida por aprendizes curiosos e novatos imberbes como que a quererem assegurar aos grandes que não há risco de continuidade. É dia em que até se podem revirar, mas isso não é para todos! Como resultado obtém-se um gemido lânguido e queixoso. E fazer o sino fazer o pino é um sucesso.
Mas sinos é também tristeza. Doloroso, doloroso, é o toque a finados. Melopeia vagarosa e compassada em ritmo binário, primeiro a badalada de um sino, logo a do outro, concluídas com dois uníssonos de acústica dissonante que toca o coração e aguça a curiosidade :
«Sinos a defuntos, ai, quem morreria?
Olha foi o pobre do ti’ Zé-senhor;
Velho, tão velhinho nenhum outro havia,
P’ra fazer 100 anos lhe faltava um dia
Há 94 era já pastor» [Guerra Junqueiro].
Como triste é o último toque do dia – já lá pela noite adentro – lento e lúgubre como convém ao encomendar das almas… dlão…dlão...dlão...
-Ó almas que estais em pena
-Ó almas que em pena estais
-Lá vos mandamos esta esmola
-P’ra que das penas saiais.
Pai-nosso-ave-maria.
Uma criança concluiria a sua redacção com singeleza poética «os sinos moram no campanário». A. Herculano escreveu com nostalgia romântica «os sinos, já não há quem os toque». Por mim direi apenas com saudade agradecida : haver haverá, mas aquela perícia de refinado artista que era a do sr. Zé Luís, sacristão, do meu tempo, não ma esqueçam, por favor.

2009-12-02T08:20:00.000-08:00
O gadanheiro

No Verão os dias são longos e o sol é o relógio que marca as horas. Só funciona entre o nascer e o pôr-se. Trabalho duro. Os lameiros são na Azênia, a aldeia está longe e é preciso estar lá quando o relógio que é o sol arranca. De véspera, gadanha bem picadinha em ferro espetado no chão e martelo próprios. Árduo é o trabalho. Até ao sol a pino aguenta-se, perduram restos da frescura matinal, mas vem aí a tarde, a malvada que nunca mais acaba. E os gestos repetem-se à exaustão num vai-vem rasteiro em semi-círculo, p’rá esquerda a cortar, p’rá direita a ganhar força, e a erva que será feno, linda de verde, a cair num amontoado longitudinal em lombas que são ondas. Trabalho duro mesmo. Meio-dia, o jantar ajuda: o menino levou-o nas alforjas da burrinha e as sopas, abundantes, de grão-de-bico e bacalhau, chizadas, não arrefeceram.Um vinhito fresco em cabaça avinhada é o melhor complemento. Debaixo do freixo frondoso a sesta – retemperadora? Ouxalá que fosse! A tarde é áspera, indesejada, o sol aperta a sério – 40, 45º, bom termómetro é o corpo – provocando lágrimas de suor que doem. Na cabeça, o lenço vermelho amacia o incómodo húmido do feltro do chapéu e, espassadamente, limpa a cara transpirada. Trabalho duro, digo-vos. A tarde vai ainda a meio, os dias são longos e o ritmo da gadanha cumpre o ritual: zás...zás; zás...zás, com afiações frequentes em aguçadoura de gadanha mergulhada na água contida no extremo de um corno e presa à cinta do gadanheiro. Cuidado com ela, não vá tocar em pedra e melar-se... Há vinho, é certo, fraco e abundante mas, que diabo, o corpo pede sempre mais e a sede não cede. A fontela é próxima das poças onde bebe o gado depois de amariçar. A necessidade pede sofreguidão. Engano. Mesmo assim é um lenitivo: para a sede e para uns escassos minutos de repouso.Vamos lá aguentar mais um cibinho...
No final do dia são 10 horas bem contadas, de gadanha bem segura por mãos calejadas, de movimentos ritmados e repetidos, de corpo estafado a pedir descanso. Descanso para quê? Para no outro dia repetir o ritual. Era duro de verdade o trabalho de gadanheiro. E se a Morte significa o descanso eterno mal lhe fica ter escolhido como símbolo a gadanha.

A vaca

2009-12-02T08:13:00.000-08:00
A vaca é um animal doméstico porque vive com o homem. A vaca é muito útil porque nos dá muitas coisas e também serve para muitas utilidades. A vaca por exemplo dá-nos a sua carne que serve para a nossa alimentação, o seu leite para fazer soro, colhada e queijos, a sua pele que serve para curtir e depois fazer sapatos de cabedal, os seus pelos do rabo para fazer pincéis, os seus ossos que dizem que servem para fazer pentes, as suas hastes (na redacção não se pode escrever cornos) que servem para fazer apitos e para os pastores meterem lá a chicha e os seus vitelinhos que servem para vender. As vacas também servem para os agricultores fazerem os seus trabalhos do campo porque são muito valentes e os donos têm muita proa com as suas. Duas vacas são uma junta e o sr. Miguel diz que a dele é a melhor mas cada um diz que é a sua. As vacas também nos dão as suas bostas que são misturadas com a palha para fazerem o esterco que serve para adubar as terras, mas não se devem deixar cair nas parvas, devem-se aparar numa cortiça corcha e juntar-se num montão. E as bostas também servem para chamar bosta a quem não gostamos.
Às vacas pertence-lhe serem amarelas mas há cá na terra duas ou três famílias que cultivam uma vaca às cores só para dar leite e por isso chamam-se leiteiras, mas essas não servem para trabalhar porque são mochas.
A professora diz que vaca é um substantivo comum feminino do singular e se ela o diz é porque é mesmo mas para quem tem muitas como os ricos é um substantivo colectivo. E o Silvestre lá voltou a apanhar as três reguadas do costume por escrever baca, mas ele já devia saber que no ditado não se escreve como se diz.
O marido da vaca é o touro e só não é o boi porque este já não faz nada.
Eu neste Verão ganhei-lhe à bilharda ao menino Francequinho que vem do Porto a passar cá as férias com os avós e traz calções. Mas ele não gostou nada e agora diz que não quer jogar mais comigo porque eu tenho muita vaca, o que é mentira porque o meu pai só tem uma junta e uma vitelinha para criar.Deixá-lo, jogo com o Artúrio que me ganha sempre mas que não sei porquê só gosta de jogar comigo.
As vacas também são úteis aos governantes que quando não querem dar dinheiro ao povo dizem que é por estarmos no tempo das vacas magras, mas também nunca chega o tempo das vacas gordas. Também há quem se sirva das vacas para ofender mas elas não têm culpa. Outro dia ouvi a srª Aurora a ralhar com a srª Olinda e a chamar-lhe vaca mas esta respondeu-lhe vaca será você e assim ficou tudo na mesma. E de um de cá da terra, mas eu não digo quem, dizem que é má rês. As vacas às vezes também servem para fazer rir com anedotas como aquela do bezerro a dizer à vitelinha querida queres ser a minha vaca?
Na nossa terra também há cá uns animaizinhos que se chamam vacas louras, mas não são vacas e botam uma peçonha que faz coxo. Não lhes tocar com o dedo. Eu espeto-lhes um pauzinho afiado na ponta e pronto já está.
Eu gosto muito de vacas e assim acabo a redacção porque já disse para o que elas servem e a professora diz que não se deve estar a voltar sempre à vaca fria.

2009-12-02T08:05:00.000-08:00
O burro

O burro é um animal doméstico porque vive com o homem. O burro dá-nos o estrume que serve para adubar as hortas, dá-nos os ossos que servem para fazer pentes e dá-nos a força que serve para acarretar tudo o que cá se cultiva : centeio, cevada, ferranha, milho, batatas e nabiças e até é capaz de trazer da ladeira sacos de amêndoa e de azeitona que vai logo para as tulhas do lagar dos Benignos. O burro também serve para levar a gente para a feira na Vila, mas aí vai todo enfeitado com albarda nova com tapete e alforjas bordadas e cabresto vistoso. Até parece que vai para a festa. Mas não é boa educação a mulher ir escarranchada ou ir à frente do homem, podem dizer que vai roubada. Alguns ricos têm cavalo mas os que vão de burro também vão a cavalo. Dá na mesma e os burros até são mais mansos. Por isso os sentenças dizem mais quero burro que me leve do que cavalo que me derrube. Os alfaiates dos burros são os albardeiros que na nossa terra são muito importantes porque há cá muitos burros. A professora ensinou-nos que burro é um substantivo comum e regular pois o feminino é burra ao contrário do feminino de boi que não é boia e de carneiro que não é carneira e de cavalo que não é cavala e de galo que não é gala e de cão que não é cã e de chibo que não é chiba. Os burros são animais educados, um dia ouvi o meu pai dizer para o tio João quando um burro zurna o outro amoucha as orelhas, isto para o meu tio não o interromper, mas são amigos.
Agora quem já não gosta tanto de burros é o Silvestre, desde que por causa do ditado apanhou três reguadas em cada mão, coitado. Também quem é que o mandou escrever burra com ó. Mesmo assim no recreio ainda brincamos aos burros. Uma é assim, diz depressa aqui jaz o rei e a outra é os da 4ª classe a perguntarem qual é a 1ª pessoa do singular do presente do indicativo do verbo zurnar. Alguns caem nela. Os burros quando são novos não são burros, agora já se sabe que burro velho não toma andadura.Também nessa idade não sei para que é que a quereria. Os ciganos sabem a idade dos burros pelos dentes e se não se enganam enganam, mas os aldeanos já estão de pé atrás com eles, mas isso é só para comprar e vender porque se for burro dado não se lhe olha o dente. Há uma data de dias especiais, da Mãe, do Pai, dos namorados, da feira, da festa, o dia de são nunca à tarde que é quando então o meu pai diz que me vai dar a burrica e assim mas dos burros ainda há mais, há um mês que é o que aí vem. Nesse mês juntam-se nas eiras do Prado muitos burros e burras a brincar mas as mães não querem que os vamos ver porque dizem que fazem coisas feias mas nós vamos às escondidas. Os burros não são burros as portas e os socos é que sim. Porque ao contrário do nome o burro é inteligente, a nossa senhora catequista ensinou-nos que está na Bíblia que uma burra até falou, até nos disse o nome do dono mas eu não me lembro, desculpe, e outro burro pensou tanto que até morreu a pensar. Os burros são educados e não gritam, por isso é que as suas vozes não chegam ao céu que está muito longe. E o burro também serve para dar conselhos e fazer recomendações como esta tu não sejas burro ou esta pensavas que era só chegar à burra e tirar-lhe um figo? O burro é um animal valente que se aguenta bem, pois só com três ao burro e o burro no chão. Por causa de um burro eu um dia fiquei todo embufado quando me disseram que o meu irmão tinha uma burra e eu também queria. Por fim ainda se riram de mim porque a burra era na mão. Há dias quando a minha avó mudava os lençóis espreitei vinte mil reis no colchão mas ela logo me disse que se fosse rica os metia na burra, adonde não sei. Os burros em pequeninos são muito lindos mas quando o Artúrio me chamou Chico burrico eu enraivei-me e escondi-lhe o regrão. Há pessoas que se aproveitam dos burros para serem mal-criadas. Um dia a Alice disse à Celeste foi a burra da tua tia referindo-se à tia e não à burra. Agora espero que a professora não me chame cabeça de burro por já ter escrito 47 vezes a palavra burro, fora esta e a que vem a seguir. Vai ser bonito, vai. Porí não me leva a exame mas a minha mãe já lhe prometeu um queijo de ovelha curado. Por tudo isto eu gosto muito do burro. Fim.

2009-12-02T07:56:00.000-08:00
O alho

Sou um seduzido pelas palavras. Acredito que, como as pessoas, têm a sua personalidade : há-as honestas, sinceras e exuberantes como as há mentirosas e até inúteis. Já na Escola não percebia por que é que a palavra «aguda» é grave, o «monossílabo» é polissílabo ou porque havendo o pretérito «perfeito» qual o interesse do «mais-que-perfeito». Como a Professora também não sabia envaideci-me com a minha ignorância. Desta minha sedução faz parte a palavra «alho». É tão simples (4 letras em 2 sílabas) como o que representa (só tem cabeça e dentes). E, no entanto, que riqueza de significados! Ignorante em linguística recorro-me do Dicionário (da Academia) :“planta hortense da família das liliáceas, de folhas lineares, flores brancas e cujo bolbo é composto de pequenos gomos, tem cheiro e sabor acentuados e se utiliza em culinária como condimento”, acrescentado algumas utilizações metafóricas.
Tudo bem, mas onde está expressa essa riqueza que lhe reclamo?
Quem a deve ter compreendido é Brunhoso ao conceder-lhe, no plural, foro de topónimo (por detrás do Cemitério, creio, não sei porquê visto que o seu cultivo era feito nas hortas). A utilização culinária do alho, em cru, cozido, estrugido, ou até assado, merecia honras pelo menos semelhantes às que se dão ao tomate («no tempo da tomateira não há ruim cozinheira»). Um assado de carne fica bem mais saboroso quando adormecida em vinha (não sei porque não em vinho) d’alhos. Há várias receitas de alheiras, com mais ou menos capoeira ou caça, mas já imaginaram uma alheira sem alho? Seria como um cotovelo sem co. Até as folhas verdes da planta (porretas) acrescentam a um prato de favas um sabor especial. Repare-se como é original e personalizada a receita da aplicação deste condimento aditivo : não é medido, como outros, em gramas, decilitros, colheres de sopa ou q.b. , mas em dentes.
Mas não é só em contexto culinário que o alho afirma o seu valor. Quando, por exemplo, alguém é considerado guicho, diz-se que é fino como um alho. Inversamente, se for obtuso e esquecido é um cabeça de alho chocho. Em contexto social até pode assumir interessante e útil expressão moderadora : se uma contenda algo azeda tiver um final apesar de tudo menos mau, o relator pode concluir sem que lhe mandem dobrar a língua : por fim acabaram mandando-se um ao outro para o alho... E ainda se aplica para recomendar clareza de pensamento e objectividade no que se diz, pois é bom não confundir alhos com bugalhos. Palavra pequena mas sempre de presença marcante : pode-se comer com algum exagero uma boa pratada de chicha ou de bacalhau mas fica-se a arrotar a alho. E ninguém se admire se, depois de apetitosa açorda de mariscos, a sua boca ficar a cheirar a alho. O que pode ser socialmente criticável mas é, dizem os antigos, o melhor (depois dos caldos de cobra) para atenuar esse maldito reumático. E como é que a minha mãe expulsava as lombrigas parasitas do meu inocente ventre? Com saborosas sopinhas de centeio,bem regadas com azeite cru e salpicadas com abundante alho bem picadinho por cima.
Embora não seja do meu particular agrado devo, como escrivão do alho que sou, fazer referência, ligeira como convém, a duas espécies espúrias:
1ª- não sei se por influência da emigração ou quê começou, em tempos, a aparecer o alho francês, que do verdadeiro alho só tem o nome.
2ª- antes de aparecerem os modernaços martelinhos, como é que as pessoas se saudavam cortêsmente nos festejos tripeiros do S.João? Com o alho porro, mas este nem para culinária serve e o adjectivo só no feminino é que tem alguma força.
Posto isto agora eu, ao escrever sermão que ninguém me encomendou, só não estarei a meter-me numa alhada porque, sendo este o forum com mais provedores por subscritor, beneficio de, até agora, não haver registo (não me perguntem porquê) do dito dos alhos. Mas se, entretanto, aparecer um intruso, não se resguarde de me arriar, nem que seja por, armando-me em sabichão na matéria, ainda o não ter convidado a provar os alhos da minha lavra. A ver vamos...

2009-12-02T07:46:00.000-08:00
As parvas

Molhos tirados daquela pirâmide elegante que é a meda, vincelhos desatados, cereal (trigo, centeio, mais raro lentilhas) bem espalhadinho e acamado em círculo quase perfeito – é a parva. O espaço está reservado nas eiras, que as há públicas e privadas, emprestadas e não alugadas, de ano para ano. A parva ali está, pronta para submeter-se ao trilho, peça rasa e rasteira com fundo cravejado com ferrinhos bem cortantes e demolidores. Puxado por vacas, burros, menos vezes muares (mais ariscos e menos domáveis) em voltas lentas e monótonas, repetidas sem qualquer alteração de ritmo. Sobre o trilho pedra para o tornar mais pesado e triturador e o tocador que mantém as crias dentro do circuito obrigatório sem as deixa parar. São voltas e mais voltas à volta da parva até que o grão da espiga seja separado da palha e esta meio moída.Pelo dia adentro a canícula aperta, rapazes e bestas.Aqueles combatem o monótono da tarefa lançando sem grande convicção e, por vezes até com ironia, um desafio para o parceiro do lado com as mesmas angústias, uma cantilena também ela monótona e monocórdica :
-“Bou-me daqui, bou-me e num bolto aqui mais
-Dize-me lá, intão, ó Manel p’ra onde é que bais
-Uma rica prenda que tens e num ma dás
-Qual me darias qual me darás
-Darei-te a Alicinha que é uma mocinha capaz”, seguindo-se a aceitação
(“essa é bem boa tomara-a eu cá p’ra mim”), ou, então, a rejeição da prenda quando a oferta é maldosa.
As bestas vingam-se da monotonia e da caloraça aliviando o ventre e obrigando o mandante a aparar o excremento na cortiça rasa. Voltas e mais voltas à volta da parva. Julho, Agosto, calor de inferno, sombra só a da meda, quase nula à hora do pico. Cereal moído, palha em cima grão em baixo, segue-se a limpa.
Ouxalá chegue depressa o vento, esse ventinho abençoado que separará a palha do grão, aliviará a canícula dos limpadores e refrescará as gentes da parva. É preciso aproveitá-lo! Com espalhadouras e bendas com cabo e dentes de madeira os limpadores, em gesto largo e elegante de bailarino, lançam a mistura ao ar – aí vai ela – e o vento amigo, bendito seja Deus, fará o resto. A parva é trabalho rural único : envolve a Família, adultos e garotos, é feito perto de casa, é breve e compensador. No fim, grão para as tulhas palha para os palheiros, é a colheita das merecidas vaidades.
(-Que tal a colheita deste ano, Sr.Francisco?
-Bacatela, resposta com modéstia enganadora).
A parva é trabalho rural único: até há lugar para o acidente, que só não é tragédia pela pronta intervenção dos poucos adultos presentes; o menino, o Fernando, loirinho lindo, o pobrezinho, debaixo do trilho. Gritos de socorro, seguidos de alívio pela relativa suavidade das feridas. Não se ganhou para o susto.
A canícula é grande, mas naquele dia exagerou. As gentes da parva estão sedentas de água. Há-a límpida e fresquinha ali a dois passos na horta do Cimo do Povo do sr.Garai-Garai (perdõe-me Sr. José António, eu sei que não gostava). O pai pede ao rapaz para ir lá encher a cantarinha de barrro, mas este, remoído e contorcido por dentro mais pela rebeldia do que pela dificuldade resiste. Debalde: um «pschiu» seco e grave é mais que suficiente para o pedido passar a ordem indiscutível. Chega a cantarinha, primeiro o mais velho e, à primeira golada, água fora da boca.
-Tu num me fuste à fontela, garoto!
-Fui sim, pai, responde o garrano, que só não mentiu porque não lhe foi perguntado se na bilha tinha feito algum xi-xi.
Também não minto ao dizer-vos que quem ma contou me pediu para não a escrever no jornal. Perdõem-me por não ter respeitado o pedido.

2009-12-02T07:30:00.000-08:00
A matança das minhas recordações

Que eu me lembre, naquele tempo em Brunhoso só eram conhecidas duas matanças : a dos inocentes, de há dois mil anos e a do porco, de agora. Daquela lembrava-se a malvadez de Herodes, esse facíonora degolador de crianças, cuja única culpa era terem nascido quando Jesus. A do porco era singular e única, digo-vos. Matavam-se cabritos e canhonos mas não era matança; matar capoeira (patos, pitas, perús e coelhos) era rotina. Até na festa de Santa Bárbara se matava uma ou mais vitelas e ninguém celebrava. Mas matar o porco é que era : dia marcado, reboliço em casa logo de manhãzinha, nervosismo e muita agitação nas mulheres, já que os homens, esses, primeiro, ainda vão acomodar as crias. Deixemos os antecedentes : já se sabe que o verdadeiro porco é criado, não mercado. Como se sabe que a criação é trabalho da dona (porque o porco não tem dono), que o faz com não excessiva atenção, é certo, enquanto leitão e larego (é só vê-lo crescer bem e engordar pouco) mas com esmero e cuidado (cabaças, nabos, bolotas e castanhas em abundância p’rá pia) quando for da ceva. Deixemos a decisão de não o capar a quem o quer berrão ou de não a capar a quem quer reprodução compensadora antes de ir ao sacrifício. Deixemos que vagueie com liberdade pelas ruas, que entre por currais e quintais muitas vezes não permitidos («côche, vai p’rá dona, que isto aqui não é teu»), que vá até às eiras na condição de vir pernoitar na loje. Deixêmo-lo, pois, em liberdade, a liberdade ilusória dos condenados. Agora aproxima-se o tempo de Natal, frio, frio a valer, que enrija a pele dos vivos e conserva as carnes frescas estendidas ou penduradas na despensa. Não há frio para o cevado que, anafado e lerdo mas sempre devorador, mal se move à volta da pia abundante, grunhindo ou roncando, insaciável, à espera de mais.
Deixemos, então, o antes e preparemo-nos para a matança, que será no curral, na curralada ou, até mais frequentemente, na rua, que o que é público é de todos. O ritual que vai iniciar-se pede preparação : antes de matar o bicho «mata-se o bicho» : bom carolo de trigo com linguiça e azeitonas, salpicão e presunto do pernil que ainda resta porque guardado para a ocasião, figos secos, aguardente, coisa leve porque um apetitoso prato de molejas não demorará a ser preparado pelas solícitas mulheres da cozinha. Que, coitadas, não param num vai-vem frenético mas descoordenado, topa-aqui, topa-ali, «fuge-me da frente, garoto», mais pelo receio de fracasso do que por exigência das tarefas.
Laçar o animal (corda no focinho) ainda no cortelho, tocá-lo calmamente para não o enervar até ao banco, deitá-lo, segurá-lo com a corda no pescoço, cruzar-lhe as patas trazeiras para, segurando uma, lhe retirar força da outra, exigem paciência, jeito, força e, sobretudo, acção coordenada. Três homens bem orientados chegam. (Não demorar muito as operações para não enervar matador e vítima). E, agora, é que vem a arte, a arte de espetar a faca (raros os que usam a navalha) não para matar de imediato mas para o sangrar bem sangrado, que as carnes querem-se limpas de sangue. A mulher apara e mexe sem parar o sangue que escorre aos gorgolhões ao ritmo do estertor do bicho, caindo em barrinhão com algum vinagre para não tralhar logo. E, por fim, a estocada final, o toque no coração, em golpe seguro e certeiro. E o porco «cuim-cuim» e eu aqui a arrepiar-me só de o escrever (mas livra-te de dizer «coitadinho», pode impedir a morte do animal). Mas, enfim, lá o consegui apelando à então para mim normalidade do acto que, depois, já com muita civilização em cima, viria a ouvir pela boca de sabichões que julgam saber tudo do que não sabem nada, ser uma crueldade, todavia praticada por homens pacatos e bons.
O que se segue é o chamusco : palha trilhada para cima, bem regulada para não lhe queimar o couro, facho de colmo a arder e bem firme nas mãos para controladamente chegar às partes menos expostas (orelhas, focinho, sovacos, unhas), água abundante, pequena cortiça a esfregar o chamuscado e navalhas bem afiadas a raspar os pelos que escaparam ao lume. Ali por perto, garotos extasiados acompanham, sorridentes e curiosos, o trabalho dos grandes. Já sabem que a sua glória será conseguir meter uma unha do porco no bolso de algum parceiro menos precavido e provocar a risada geral.
E o corpo teso e limpinho do animal ali está, pronto para o matador o abrir. São as tarefas do fazer : faz-se a barbada que traz o unto, faz-se o cu, com vossa licença, que é tarefa para os mais experientes e também deferência («faça favor, sr.Francisco»). Tripas para um cesto de vime, tapadas com toalha de linho verdadeiro, que as mulheres em breve irão para o ribeiro (não há falta na estação) fazer-lhes a limpeza completa. Terminaram os trabalhos, por hoje: sem tripas e sem miudezas o reco irá, em espeto próprio, para a despensa onde, em posição vertical, esperará até amanhã para ser desmanchado. Não terminou, porém, a matança, a não ser que esqueçamos o “jantar”, que inclui fumeiro bem curado do porco do ano passado e miudezas bem temperadas do deste, porque «o dia da matança do porco...é um bom pretexto para convívios e comilanças, que juntam à volta da mesa familiares, amigos e vizinhos, alguns vindos de longe para a festa» (“Festas e Comeres do Povo Português” -de Mª de Lourdes Modesto e Afonso Praça) ;a não ser que esqueçamos a acção de graças final («bendito, louvado e adorado seja o SSº
Sacramento do altar e a puríssima conceição da sempre Vigem Maria Senhora nossa, Deus que nos deu p’ra hoje que nos dê p’ra sempre e graça para o servir e a benção desta mesa, assim seja» ); a não ser que esqueçamos a suecada final onde, meu Deus, arrenúncias, carvalhadas,
arrotos e vinho em abundância completarão a festa que era o dia da matança.
E agora, sim, que a festa acabou, viva a festa, porque estou como o outro que diz «porco morto cevada ao rabo».

2009-12-02T06:57:00.000-08:00

«A Voz do tempo»

Interroguei a "Voz do Tempo" sobre mim:

FC - Como foi a minha vida até vir parar á EMPB?
VT – Nasceste na aldeia de Brunhoso, Mogadouro, “ao toro de uma couve” despachava-te a tua mãe para calar a tua curiosidade pelas origens, que se manteve pela vida. Foram 5 os anos de permanência na terra das tuas raízes começando cedo a tua peregrinação pelas terras e pela vida. Desde logo acompanhando a tua irmã que te deu a instrução primária.
FC– Estive depois num seminário...
VT – No final da Guerra os tempos eram difíceis e os meios materiais escassos. Certinho e guicho (como diziam por lá) enviaram-te para os Salesianos de Poiares da Régua. Continuaste os estudos em Mogofores e no Estoril.
FC– Guardo boas recordações desses tempos?
VT– A tua índole pacífica e receptiva permitiu-te passar a adolescência e a juventude sem grandes problemas. A educação era muito completa e agradava-te, pois seguia os princípios do fundador e padagogo, João Bosco, “mens sana in corpore sano”. As recordações só podem ser boas e criaste amizades que perduram.
FC – Vim então para a Escola do Magistério de Bragança...
VT – Nos anos de 1956 e 1957
FC– Anos que me marcaram...
VT– E muito. Foi a fase da tua vida a que chamaste adaptação à sociedade laica. Basta dizer que as primeiras vezes que entravas num café tinhas a sensação de que toda a gente ficava a reparar em ti. Pouco a pouco a timidez foi-se diluindo.
FC – Algum contributo especial?
VT – Eras benquisto e apoiado por todo(a)s os Colegas. Seja-me permitido lembrar o contributo que o colega Arménio deu àtua socialização.
FC – Começou depois o meu percurso profissional...
VT– Longo e se calhar fastidioso para quem lê. Resumindo, exerceste o professorado primário em várias Escolas : Bº de Costa Cabral (Porto), nas Escolas nº 72, 26, 1 e 84 (Lisboa).
FC– Entretanto continuei a estudar
VT – Formaste-te em Filosofia e Ciências Pedagógicas na Faculdade de Letras da Universidade de Lisboa.
FC – O que me levou a deixar o professorado...
VT – Nunca. Terminado o curso foste convidado para leccionar no ISLA, então criado, onde permaneceste quase 30 anos. Foste também convidado a ensinar no ISCTE e, depois, na Faculdade de Psicologia e Ciências da Educação, onde te mantiveste até te reformar.
FC – Mas tive outras actividades?
VT – Nunca te dedicaste em exclusividade ao ensino, que nem foi a tua actividade principal. Logo que concluiste a licenciatura tiveste o privilégio de entrar para um organismo estatal de vanguarda – o Instituto Nacional de Investigação Industrial – que te abriu as portas para uma carreira na área da Psicologia do Trabalho e dos Recursos Humanos.
FC –Que tinha estudado na Faculdade
VT – Nem tanto. Recebeste abundante formação profissional em Psicossociologia das Organizações e Gestão de Recursos Humanos ( França, Bélgica e Genève).
FC – Onde apliquei?
VT– Primeiro na Norma, grande empresa nacional de consultoria e informártica. Colaboraste depois no lançamento do Instituto de Formação dos CTT até que decidiste associar-te à criação de Empresas de consultoria. Foste sócio-fundador da Área-Chave, Consultores Portugueses Associados e partner da Egor Management e Formação.
FC– Um percurso deveras variado e intenso...
VT – De que te podes honrar e sentir orgulho.
FC– Já agora o que me dizes da minha vida familiar e pessoal
VT – 1965 foi um ano marcante para ti: concluíiste a licenciatura, mudaste de actividade e passaste-te para o clube dos casados, com a Manuela, que conheceste numa aula do teu querido Mestre, Vitorino Nemésio, mãe das tuas filhas Lúcia e Maria José. Mas as rosas têm os seus espinhos e a tua vida também os teve: a Manuela faleceu depois de dez anos de grande sofrimento que marcou muito a família. Refizeste a tua vida na companhia da Margarida que, com uma família esplêndida, muito tem contribuído para retomares a felicidade então perdida.
FC – Pensas então que sou um homem feliz
VT – Cumprite aquela norma popular da realização pessoal: escreveste livros, plantaste árvores e tiveste filhos...
FC – Para terminar: projectos
VT – “Carpe diem”. És mais do género de ver o copo “meio cheio” do que “meio vazio”. O teu dia a dia de reformado não tem tempos mortos: a agricultura e jardinagem, a leitura, a música, a escrita, a internet preenchem-te. Ah! e recentemente apareceu outra Margarida, que é como quem diz a netinha que tanto esperavas...

«A troca»

2009-12-02T06:54:00.000-08:00
domingo, 8 de Março de 2009

A propósito dos que chama ‘críticos profissionais’ o Zé Magalhães colocou no seu Xeringador uma entrada ineressante («quem quer ser otário») sobre o filme mais premeado este ano pela Academia: «Quem quer ser bilionário». A questão da crítica da obra de arte é, em si, complexa e há poucos critérios objectivos (se é que há alguns) para definir o conceito de Belo. Finalmente, haverá sempre um apelo à sensibilidade subjectiva, se bem que esta também possa ser orientada (mais do que educada). Acabo de ver «A troca». É um thriller realizado por Clint Eastwood a partir de um facto real narrado pelo argumentista Michael Straczynski. A história gira à volta de uma mãe, Christine Collins (Angelina Jolie), que reza fervorosamente para que o seu filho Walter (Gattlin Griffith), sequestrado numa manhã de sábado, volte para casa. Saí do filme e disse para a Margarida: um filme tremendo, que dá que pensar sobre a condição humana e sobre as condicionantes sócio-políticas à liberdade individual. As pressões exercidas por métodos de tortura psicológica são arrepiantes e põem em causa as margens de liberdade do indivíduo mesmo em contexto social de paz. Apesar de nomeado não recebeu qualquer globo dos ‘críticos profissionais’.Vamos, então, ancorar-nos nas opiniões do ‘cidadão comum’? Fui ver os comentários na internet e respiguei:« Um olhar sobre o mundo. Tem vários fins.Uma obra prima sem dúvida. Outra coisa não era de esperar do Clint Eastwood.[ Maria Horta]. «Um filme espectacular, bela interpretação da Angelina Jolie. Aconselho»! 5***** Adorei [Ana]. «Excelente interpretação de Angelina Jolie graças à agilidade do inspector. De notar o pouco realismo face aos sacrificios e à resistencia humana. Um filme previsível mas que merece o nosso contributo.» [Vera Ismai]. «Para quem não é muito apreciador de dramas, mais vale ficar em casa. Eu saí a meio do filme. Gostos não se discutem» [Milton]. «Não vale nadinha o filme!... Filme de gajas....Não percam tempo com isto......».[Delmar Nobre]. Conclusão: se calhar razão tinha Pirandello ao escrever a peça «Para cada um sua verdade».

2009-12-02T06:52:00.001-08:00
terça-feira, 1 de Dezembro de 2009

economês
Parte ontem parte já hoje assisti ao programa ‘Prós e Contras’ da TV1 conduzido pela Fátima C. Ferreira - constante interruptora dos participantes: Jacinto Nunes, J. César das Neves, João Salgueiro, A.Carrapatoso, A. Mateus e A. Patrício Gouveia. Ao comentá-lo o meu Amigo e brilhante economista Rui Fonseca, no seu blog “Aliás”, conta uma graça lapidar: ‘Um dia, o António, já farto de ouvir e não perceber o Emídio, disse-lhe: Ó Emídio, importas-te de explicar isso de forma que tu percebas?’. Que grande saída!
Ignorante como sou destas esquisitas (e confusas) economias, mas sequioso de andar informado, assisti pacientemente a todo o debate. E digo pacientemente porque, páginas tantas, parecia-me mais que estavam a serrar presunto do que a sugerir soluções para a crise, sendo o reconhecimento desta o único ponto em que todos convinham.
Uma pobreza de debate entre gente tão ilustre e sabedora. A anedota do Rui fez-me lembrar uma cena na minha transmontana aldeia onde havia dois falares: o normal, do povo e o falar 'fino', da cidade.
Perorava eu 'fino', convencido jovem estudante, sobre já não sei que banalidades, quando o meu tio Jaquim Zé, quase analfabeto mas inteligente, me interrompe: 'ó rapaze fala que t'intenda'). Eu lá entender entendi-os só que fiquei como o brasileiro que sentenciou: 'falou mas não disse'.Vá lá que houve momentos de humor como aquele em que o João Salgueiro propõe que a solução pode estar em saturar os telemóveis de SMS. Palavra que, esquecendo o incómodo que podia causar ao descanso dos vizinhos, não contive estrondosa gargalhada.
Em tempos era costume, nas missas, rezar pelos nossos governantes: 'que Deus os ajude'. Agora apetece-me implorar 'que deus lhes perdõe'.Para não me agitar no sono fui retemperar-me na (re)leitura de belos trechos da "República" de Platão.

2009-12-02T06:47:00.001-08:00
Aniversário
Para que serve um aniversário? Poderia ser para celebrar os que faltam mas, na impossibilidade de os calcular,não é despropositado festejar os que já foram. Assim é, e pode-se fazê-lo de muitas maneiras. Uma delas, e não pouco comum, é deixar o habitat costumeiro e sair, de preferência com destino, que o risco da aventura é inversamente proporcional aos que se fazem. Este ano foi Lagos, mas através de itinerário diverso, percorrendo o Alentejo na plenitude do seu Outono soalheiro e variegado. Assim se pôde rever Beja e, das ameias do velho castelo, contemplar a vastidão que nos apouca. Seguir para Mértola, a de beleza e de história cativantes e, breve, chegar a Alcoutim, tão pequena quanto asseada e bonitinha como a carochinha. No ti’Afonso a delícia do guloso cozido de grão e doces regionais. Até Guerreiros do Rio é, como diriam os clássicos e porque em zona de caçadores, um tiro de uma dúzia de quilómetros, roçando o Guadiana e dez minutos de quietude (quase) religiosa. Guerreiros não tem nada para além do Hotel e do pequeno Museu mas tem tudo para quem descobrir, como fez a Margarida, a casa do senhor Carlos Escobar, um dos agora frequentes foragidos da agitação urbana e refugiados nos remansos da quietude rústica. Pequena habitação térrea com presença intensa do azul a ilustrar a paixão pelo belenenses (o Fred vai exultar de vaidade). É homem que tenho de conhecer. Encontro-o no café/taberna ao lado divagando (vulgaridades aliciantes, digo eu que não ouvi) com o pedreiro que faz um qualquer arranjo. Se me permite que fotografe e copie o poema que, em azulejo cuidado, adorna a parede exterior da habitação. «Pois não? Com gosto»:

“São três ruas a subir
São as mesmas p’ra descer
É monte de pouca gente
Força viva de viver.

Tem o nome de Guerreiros
Tem o rio abraçadinho
Tem peixe, paz e amor
E, seja lá p’lo que for
Vejo nele só carinho.

A sua gente é dos campos
Mas o rio também dá pão
Água doce, água salgada
A curtir a pele queimada
E a adoçar o coração.

Tem a norte as laranjeiras
E tem o álamo ao sul
Olhar, ver terras de Espanha
E quem chega nunca estranha
Ter mais sol ter mais azul”.

A modéstia não o instiga, mas vou à internet e leio: «Carlos Escobar “poeta, autor, jornalista, produtor, apresentador radiofónico”». Obrigado Carlos e até sempre.Vila Real é mesmo a um passo, bordejando o agora calmo Guadiana, mas o apetecido arroz de lingueirão não é cozinhado que se sirva em dia de aniversário. Do mal o menos: atravessa-se aligeirado a via do infante até Lagos onde há tempo para proceder à desforra

2009-12-02T06:43:00.000-08:00
Querela
Sobre o recente livro de Saramago, “Caim”, tem-se dito tudo e muito mais. Suspendi a minha opinião até ler o livro, como li os anteriores. Nas análises, nos frente-a-frente, nas entrevistas, debates, diálogos e blogs encontro alguns amores, muitos ódios e poucas imparcialidades. É vasta a legião dos ofendidos, quanto a mim despropositada porque, ou a fé é sólida e não é quemquer que a ofende ou é interesseira e receia concorrência. Parece-me vã a interpretação da Bíblia, se literal se simbólica ou metafórica. As duas coexistem e são legítimas: que Deus tenha criado o mundo em sete dias é, como quem diz, uma maneira de dizer, mas seria trágico não levar à letra o mandamento “não matarás” ou humanamente impossível não violar o outro que diz “não fornicarás” [Êxodo,20 – 13 e 14]. Nunca houve muita sintonia entre as duas dimensãoes da natureza humana, a Razão e a Fé e a verdade é que a expressão desta não facilita a aproximação da Razão : ouço proclamar (não sei com que convicção) no credo das missas :“Deus de Deus, Deus verdadeiro, consubstancial ao pai, por ele gerado e não criado…”. Convenhamos que é demasiado subtil e que bem poderia ser simplificado!
Ora Saramago, na minha leitura atenta, racionalizando não nega a legitimidade da fé dos que a têm (um doutrinador da Igreja, creio que Santo Agostinho, justificava-se sabiamente: “creio porque é absurdo”).
É abuso racionalizar episódios que, preto no branco, vêm descritos na Bíblia? Para a interpretação crente lá estão os exegetas (que estão longe da unanimidade). Para uma mundivisão agnóstica lá está a última frase, para mim a chave para a compreensão do texto: “A história acabou, não haverá mais nada que contar”. E a história é a escatologia de Saramago, simbolizada na pasagem de Caim por este “vale de lágrimas”, cruel e sem sentido porque regida pela lei do crime e castigo sem qualquer vislumbre de redenção.

união ibérica

2009-07-30T13:36:00.000-07:00

Uma entrada no blog “Aliás” sobre uma recente sondagem do jornal “El País” segundo a qual 40% dos portugueses aceitariam a união com Espanha suscitou-me este comentário:
A questão ibérica emerge historicamente de tempos a tempos.
Mais recentemente o paladino da união tem sido o "El País".Para além do que, na minha geração, nos ensinaram na Escola das nossas relações históricas com os nossos vizinhos, é útil racionalizarmos a questão. Pode o "El País" empertigar-se com os resultados da sondagem (não sei se os publicaria se menos favoráveis) mas a verdade é que ainda restam 60% de portugueses que teriam uma palavra a dizer. Aliás ponho reservas à aplicação da lei das maiorias em questões tão sensíveis como esta. Caso 51% dos portugueses fossem a favor da pena de morte esta deveria ser aplicada? Depois há a questão liminar do regime: Monarquia ou República? E se se caminhar para uma Europa das Nações que sentido faz unir o que está desunido há quase um milénio? E como reagiriam as regiões que em Espanha lutam (algumas ferozmente) pela independência? Quer-me parecer que, afinal, a classe mais interessada na união é a do capital ("et pour cause"!) mais alguns intelectuais que, no fundo, se envergonham de ser portugueses. Evocas, e muito bem, a cultura como factor essencial de identidade e independência nacionais. E cultura não é só livros, é sentenças sentidas do povo. Como apagar da memória colectiva o ditado "de Espanha nem bom vento nem bom casamento"? Para mim a conhecida frase de Lucáks "não há filosofias inocentes" assenta como luva a estas notícias: algo se pretende com elas. É o que se chama "gato escondido com rabo de fora". Tenho andado muito por terras de Espanha, admiro o seu passado, a sua cultura (identifico-me bem mais com o Unamuno do que com o Ortega y Gasset), e as suas gentes e tenho sérias dúvidas de que desejem a união.

2009-07-08T16:24:00.000-07:00
Três acontecimentos recentes levaram-me a pensar se o mundo estará perigoso ou se eu não irei com ele:
-os touros de Pamplona estão uns covardes estraga-festas; tanta pompa e circunstância para obter 4 inofensivas cornadas que fizeram os hospitais entrar de folga;
-33 minutos foi o tempo dedicado pela RTP no seu noticiário mais visto à apresentação do Cristão (à portuguesa)Reinaldo. Qual o critério jornalístico pergunto-me eu. Para os que gostam de futebol (eu gosto) só interessa ver o rapaz a jogar. Para os que gostam de boas palestras devem estar satisfeitos com a oratória brilhante do Florentino ou ter desmaiado com o emplogante improviso do homenageado. Ainda se ao menos a TV nos tivesse mostrado umas espanholas altas, morenas, daquelas que, como dizia o meu amigo, um homem salta-lhes para cima e elas "olé"...
-Sobre o(s) triste(s)espectáculo(s)televisivo(s) da vida e morte do inenarrável americano Miguel o melhor é estar calado. Ainda se ao menos nos presenteassem com a verdade sobre alguns mitos que fomentaram (se foi abusado pelo pai, se fez plásticas à cor, se foi pai dos filhos, se foi pedófilo, se morreu de overdose, se...). Só penso no modelo que as televisões apresentaram aos nossos jovens para sua orientação. Mas enfim, evoco a sabedoria da minha avó analfabeta: este mundo está perdido.

2009-06-05T01:41:00.000-07:00
Frequento,com pouca asssiduidade, o atelier Trassovivo, do meu amigo Jorge Aragão, onde a Margarida dá largas à sua criatividade artística. É um grupo de amadores muito simpáticos e de muito valor já publicamente comprovado. Instado, de vez em quando, a tentar a minha inexistente arte pictórica já lhes disse que, se desenhasse um burro, para alguém identificar a figura teria que ver escrito por bem perto “isto é um burro”. “Já que não desenha escreva” sentenciam. Respondo não ao desafio mas à amabilidade com este

Em jeito de apotegma

Universo sedutor, simbólico,
Pensar o todo, pintar a parte,
É arte.

Espaço, dimensão sem medição,
A servir de atelier, abrigo,
Amigo.

Local de liberdade criativa,
Onde o lema é imaginar,
Sonhar.

Onde basta libertar a fantasia,
Onde basta dar sentido ao que fazer,
Conviver.

Maravilha de criar em tela rasa,
Dizer sem palavras, emoção,
Sedução.

Substâncias de produção:
Óleo, acrílico, aguarela,
A tela.

Criações imaginadas...
Regra? A sinceridade,
Liberdade.

Abstratos, fingidos, reais;
Chapéus que dão vida à vida,
Margarida.

Formas que a mente pariu:
O nu, o hirto, o lascivo;
Trassovivo,

Artistas a voar bem alto,
Sabem por que aqui estão?
Aragão.

francisco

2009-05-12T11:39:00.000-07:00
Re(viver)lembrar o passado.Cumprir o ritual, este ano organizado pelo Arménio em Bragança. A 8, sexta, o trajecto é um passeio: CREL,A1,A23,A25,A24,IP4. Paragem breve à beira da estrada em Bornes para comprar as genuinas cerejas à moça campesina que, enquanto, vai cuidando das 3 sobrinhitas com os pais na emigração. À noite o apetecido jantar no Solar Bragançano, com a Aninhas a servir-nos a indispensável sopa de castanhas, o naco que só não é posta por causa do tamanho e a apetitosa novidade do caldo de cerejas.A pousada, para além de acolhedora e repousante, oferece uma vista panorâmica da cidade.Cumpre-se, depois, o programa: primeiro encontro na velha Escola agora transformada na Casa do Professor, missa na Sé (Velha) com o padre Sobrinho a abençoar-nos religiosamente, visita (bem)guiada ao novo Centro de Arte Contemporânea Graça Morais (a pintora com quem a Margarida pôde ter, como tanto ansiava, um bate-papo) e à exposição itinerante de pintura “Arte partilhada do Millennium BCP” com belos exemplares de Almada Negreiros, Cargaleiro, Carlos Botelho, Columbano, Graça Morais, Júlio Resende, Malhoa, Menez, Nadir Afonso, Noronha da Costa, Paula Rego, Pomar, Silva Porto, Souza-Cardoso e outros.Encontro final ao almoço na bela quinta do anfitrião, pretexto para (re)lembrar o passado, a sua razão de ser, sem discursos e com muitos «naquele tempo...». Os versos de Junqueiro «Ai, há quanto tempo eu parti chorando...» serviram de mote ao registo :
52º Encontro da Saudade (Bragança, 9-05-09]

Foi há muitos anos que aqui começou
Um percurso lindo que seguiu depois;
Que tempo foi esse que assim nos marcou?
Foi há tantos anos...há 52.

Lembranças antigas, são recordações
De tempos passados, difíceis, direis...
Jovens sonhadores, cheios de ilusões
Quando começámos em 56.

Dois anos fugazes que duraram tanto,
Com final feliz...futuro promete;
Vaidade, canudo, liberdade, encanto,
Quando terminámos em 57.

Lealdade e ajuda era o catecismo,
Culto do valor que é a amizade,
Que bons esses tempos de companheirismo,
De que hoje temos tão terna saudade.

Terminado o curso felizes, contentes,
Por terras diversas andámos, então;
Educámos jovens, ensinámos gentes,
Sentimos orgulho da nobre missão.

Sair motivados, heróis do futuro,
Em frente, valentes, que a luta é o lema;
Trabalho apurado, êxito seguro;
Das lutas da vida fizémos poema.

Passaram os anos; a vida é lutar,
Vitórias, derrotas, bem que o sabemos;
Hoje aqui estamos para recordar
Os tempos felizes que aqui vivemos.

Tempo de balanço...o que há no «haver»?
Com orgulho e amor cidadãos formámos,
Jovens e adultos fizémos crescer,
Tributo à Escola que sempre honrámos.

Nossas ferramentas? As de quem ensina:
O ponteiro, o livro, ao ombro a sacola;
Seremos vaidosos? Foi a nossa sina,
Fizémos história. Viva a nossa Escola.

Foi há tantos anos que aqui começou
O nosso percurso! Continuou depois;
Que tempo tão belo! Como nos marcou!
Foi há quantos anos? Há 52.

2009-01-20T06:30:00.000-08:00
Segunda-feira, 19 de Janeiro de 2009

É a política, estúpido...Oiço e pasmo, leio e não acredito: "Sócrates é o maior coveiro da Pátria" (Manuela F. L.). Da Pátria? Ela saberá o que é a Pátria? Saberá da nossa História ao menos o que lhe ensinaram na 4ª classe? E foi "isto" Ministra da Educação! Aix, que monstro de insensibilidade! Ou será apenas ignorância do significado das palavras? Seja como for, perante insulto tão desbocado, as famosas bacoradas do Jardim da Madeira não passam de epidérmicos arranhões nas nossas sensibilidades políticas.

2008-12-09T07:24:00.000-08:00
As parras
Gosto do Outono. Além de suscitar nostalgias agradáveis brinda-nos com as folhas como nenhuma outra estação. Eu gosto de folhas, de todas, mas muito especialmente das folhas parras que são as folhas das parreiras (outros dizem videiras). As parras, no Outono, são únicas quando asssumem cores que o pincel do artista só imita. Comparáveis, talvez as de plátano. É vê-las ainda mal presas à vide, a caírem frágeis sob uma brisa suave ou espalhadas em chão rústico acolhedor. As parras são úteis e são inúteis. Úteis para fertilizar e servir de metáfora (“muita parra e pouca uva”) e de inspiração à fábula da raposa astuta mas despeitada de La Fontaine: “ainda estão verdes”. Inúteis como as que, intrigado, vi nos museus do Vaticano a taparem o sexo daquelas belas estátuas produzidas pelo génio clássico e renascentista. “Uma parrachachada» pensei então, sem reparar na perversidade do neologismo em local tão púdico. Para mim melhor que as amendoeiras em flor anunciando a Primavera só as parras do Douro despedindo-se do Verão.

2008-12-09T00:58:00.001-08:00
«Amália». É um filme com texto vulgar mas bem realizado e muito bem sonorizado. Não sei qual o critério da escolha dos fados, todavia não consta o que, para mim, é dos mais belos. A letra foi escrita pelo poeta António de Sousa Freitas e musicada pelo Alfredo Duarte (Marceneiro) e faz parte do célebre CD do busto:

Na rua do silêncio
é tudo mais ausente,
até foge o luar
e até a vida é pranto.
Não há juras de amor,
não há quem nos lamente
e o sol quando lá vai
é p'ra deitar quebranto.

Na rua do silêncio
o fado é mais sombrio
e as sombras duma flor
não cabem lá também.
A rua tem destino
e o seu destino frio
não tem sentido algum,
não passa lá ninguém.

Na rua do silêncio
as portas estão fechadas
e até o sonho cai
sem fé e sem ternura.
Na rua do silêncio
há lágrimas cansadas.
Na rua do silêncio
é sempre noite escura.

2008-11-07T16:07:00.001-08:00
Sempre fui mais interessado pelo social do que pelo político.Creio, mesmo, que é pela dimensão social que se deveria aferir a política. Não conheço critério para avaliação do progresso político, se é que este existe; já o progresso social pode existir ou não de acordo com parâmetros objectivos. Nestes dias tenho sorrido com forte cor amarela ao ouvir aqueles que, defensores acérrimos do W Bush, vêm agora, depois da derrota, culpá-lo pelos desastres da governação. Ora não foi o político que perdeu; o social é que poderá ter ganho.

a crise chegou adeus

2008-10-09T16:09:00.000-07:00
“Estamos a perceber, com o colapso dos grandes bancos, que o dinheiro desaparece, não é nada. Apenas as palavras de Deus são uma sólida realidade”. Papa Bento XVI (Visão nº 814, de 9/10/08).
Deus poderá não estar em falência mas o seu valor facial não convida nada à compra!

Arte e erotismo

2008-09-03T14:55:00.000-07:00
A poesia, talvez por ser uma das forma de expressão mais queridas do povo português é, quanto a mim, dos monumentos mais respresentativos da nossa cultura. Através dela sim, somos originais e grandes, dos maiores. Na diversidade das suas formas, bem cedo começou a nossa expressão amorosa e erótica através das cantidas de amigo e de amor. Natália Correia prestou um bom serviço à história da nossa literatura com a «Antologia da Poesia Portuguesa Erótica e Satírica», que lhe valeu a condenação pelo plenário da Boa-Hora (1970). Lembro aqui dois grandes poetas, que admiro:

José Régio, púdico e misógino, escreveu:

A mulher que eu amo, que impressão me faz!
De cabelos rasos, parece um rapaz.
Mas os olhos dela, sem ela querer,
É que dizem coisas que só de mulher.
...................................................................
E os seus dentes, frios no sorriso moço,
Sinto-os, só de vê-los, contra o meu pescoço.
...................................................................
Os seus seios hirtos, pequeninos, túmidos.
Bastam a que os olhos se me façam húmidos.
Suas mãos felinas, logo que me tocam,
Meus nervos agudos todos se deslocam.
Suas ancas – taças do prazer – transbordam
De ópios que adormentam.....mas que logo acordam.
......................................................................
Com seu riso aéreo nos lábios vermelhos,
Ela, então, recebe-me, entre os nus joelhos,
Sobre o longo corpo inteiramente franco....
E os seus olhos mortos bóiam só em branco.
[in «Filho do Homem»]

E David Mourão-Ferreira, fogoso e irreverente:

Que louro cabelo
Tão louro por dentro
Azuis, olhos verdes de mar de arvoredo
Ó branca e vermelha desde o tornozelo
Até às alturas dos ombros, da nuca.
Nem saia nem manta
Só te quero nua.
................................................................
Ó branca no peito, vermelha na boca,
Ó branca e vermelha na rosa do corpo
De rubro incendeias
[in «Música de cama»]

Algum deles terá sido sincero?
Eu não fingi quando escrevi a

Sinfonia erótica breve

O teu corpo esguio é de graça cheio,
É eros, cupido, ideal sonhado,
Fonte de prazer, fruto desejado,
Sedução bendita que faz meu enleio.

Teus lábios carnudos em cima e no meio,
Teu cabelo fino, de oiro quilatado,
Teu vénus erguido em monte cerrado,
Povoam meus sonhos, são o meu anseio.

Teus peitinhos, hirtos, apontando em frente,
Indicam caminhos, são faróis, são guia
Às minhas mãos ágeis, minha boca ardente;

E, embalados em suave melodia,
No clímax do amor, na volúpia quente,
São os nossos ais breve sinfonia.

Sítios de Lisboa

2008-08-14T11:31:00.000-07:00
Quando calha passar pelo Rossio é [quase]devoção entrar na ardida Igreja de S. Domingos. Interior restaurado espectacular, convida à reflexão, ocasionalmente estimulada por um sacerdote culto que fala para os que,por acaso ali passam, numa linguagem filosófica substancial,com menção dos estoicos, como já lhe ouvi.Descrente mas reconfortado saio e vagueio pelo arrepiante Intendente.Ladeio a Capela da Srª da Saúde, lembro Amália, e dou comigo no Largo da Severa, nº2.A lápide «reza» assim:"Nesta casa viveu Maria Severa Onofriana considerada na época a expressão sublime do fado. Faleceu em 30-11-1846 com 26 anos de idade".Evoco o «Fado» de Malhoa e "vejo" o Zé da guitarra com a amante(Adelaide Facada) a seu lado e "ouço" a Amália e penso:como em mim combinam bem o sagrado e o profano!

A matança das minhas recordações

2008-05-26T14:22:00.000-07:00
Que eu me lembre, naquele tempo em Brunhoso só eram conhecidas duas matanças : a dos inocentes, de há dois mil anos e a do porco, de agora. Daquela lembrava-se a malvadez de Herodes, esse facíonora degolador de crianças cuja única culpa era terem nascido quando Jesus. A do porco era singular e única, digo-vos. Matavam-se cabritos e canhonos mas não era matança; matar capoeira (patos, pitas perús e coelhos) era rotina. Até na festa de Santa Bárbara se matava uma ou mais vitelas e ninguém celebrava. Mas matar o porco é que era : dia marcado, reboliço em casa logo de manhãzinha, nervosismo e muita agitação nas mulheres, já que os homens, esses, primeiro, ainda vão acomodar as crias. Deixemos os antecedentes : já se sabe que o verdadeiro porco é criado, não mercado. Como se sabe que a criação é trabalho da dona (porque o porco não tem dono), que o faz com não excessiva atenção, é certo, enquanto leitão e larego (é só vê-lo crescer bem e engordar pouco) mas com esmero e cuidado (cabaças, nabos, bolotas e castanhas em abundância p’rá pia) quando for da ceva. Deixemos a decisão de não o capar a quem o quer berrão ou de não a capar a quem quer reprodução compensadora antes de ir ao sacrifício. Deixemos que vagueie com liberdade pelas ruas, que entre por currais e quintais muitas vezes não permitidos («côche, vai p’rá dona, que isto aqui não é teu»), que vá até às eiras na condição de vir pernoitar na loje. Deixêmo-lo, pois, em liberdade, a liberdade ilusória dos condenados. Agora aproxima-se o tempo de Natal, frio, frio a valer, que enrija a pele dos vivos e conserva as carnes frescas estendidas ou penduradas na despensa. Não há frio para o cevado que, anafado e lerdo mas sempre devorador, mal se move à volta da pia abundante, grunhindo ou roncando, insaciável, à espera de mais.
Deixemos, então, o antes e preparemo-nos para a matança, que será no curral, na curralada ou, até mais frequentemente, na rua, que o que é público é de todos. O ritual que vai iniciar-se pede preparação : antes de matar o bicho «mata-se o bicho» : bom carolo de trigo com linguiça e azeitonas, salpicão e presunto do pernil que ainda resta porque guardado para a ocasião, figos secos, aguardente, coisa leve porque um apetitoso prato de molejas não demorará a ser preparado pelas solícitas mulheres da cozinha. Que, coitadas, não param num vai-vem frenético mas descoordenado, topa-aqui, topa-ali, «fuge-me da frente, garoto», mais pelo receio de fracasso do que por exigência das tarefas.
Laçar o animal (corda no focinho) ainda no cortelho, tocá-lo calmamente para não o enervar até ao banco, deitá-lo, segurá-lo com a corda no pescoço, cruzar-lhe as patas trazeiras para, segurando uma, lhe retirar força da outra, exige paciência, jeito, força e, sobretudo, acção coordenada. Três homens bem orientados chegam. (Não demorar muito as operações para não enervar matador e vítima). E, agora, é que vem a arte, a arte de espetar a faca (raros os que usam a navalha) não para matar de imediato mas para o sangrar bem sangrado, que as carnes querem-se limpas de sangue. A mulher apara e mexe sem parar o sangue que escorre aos gorgolhões ao ritmo do estertor do bicho, caindo em barrinhão com algum vinagre para não tralhar logo. E, por fim, a estocada final, o toque no coração, em golpe seguro e certeiro. E o porco «cuim-cuim» e eu aqui a arrepiar-me só de o escrever (mas livra-te de dizer «coitadinho», pode impedir a morte do reco). Mas, enfim, lá o consegui apelando à então para mim normalidade do acto que, depois, já com muita civilização em cima, viria a ouvir pela boca de sabichões que julgam saber tudo do que não sabem nada, ser uma crueldade, praticada por homens pacatos e bons.
O que se segue é o chamusco : palha trilhada para cima, bem regulada para não lhe queimar o couro, facho de colmo a arder e bem firme nas mãos para controladamente chegar às partes menos expostas (orelhas, focinho, sovacos, unhas), água abundante, pequena cortiça a esfregar o chamuscado e navalhas bem afiadas a raspar os pelos que escaparam ao lume. Ali por perto garotos extasiados acompanham, sorridentes e curiosos, o trabalho dos grandes. Já sabem que a sua glória será conseguir meter uma unha do porco no bolso de algum parceiro menos precavido e provocar a risada geral.
E o corpo teso e limpinho do animal ali está, pronto para o matador o abrir. São as tarefas do fazer : faz-se a barbada que traz o unto, faz-se o cu, com vossa licença, que é tarefa para os mais experientes e também deferência («faça favor, sr.Francisco»). Tripas para um cesto de vime, tapadas com toalha de linho verdadeiro, que as mulheres em breve irão para o ribeiro (não há falta na estação) fazer-lhes a limpeza completa. Terminaram os trabalhos, por hoje: sem tripas e sem miudezas o reco irá, em espeto próprio, para a despensa onde, em posição vertical, esperará até amanhã para ser desmanchado. Não terminou, porém, a matança, a não ser que esqueçamos o “jantar”, que inclui fumeiro bem curado do porco do ano passado e miudezas bem temperadas do deste, porque «o dia da matança do porco...é um bom pretexto para convívios e comilanças, que juntam à volta da mesa familiares, amigos e vizinhos, alguns vindos de longe para a festa» (“Festas e Comeres do Povo Português” -de Mª de Lourdes Modesto e Afonso Praça) ;a não ser que esqueçamos a acção de graças final
(«bendito, louvado e adorado seja o SSº Sacramento do altar e a puríssima conceição da sempre Vigem Maria Senhora nossa, Deus que nos deu p’ra hoje que nos dê p’ra sempre e graça para o servir e a benção desta mesa, assim seja» ); a não ser que esqueçamos a suecada final onde, meu Deus, arrenúncias, carvalhadas, arrotos e vinho em abundância completarão a festa que era o dia da matança.
E agora, sim, que a festa acabou, viva a festa, porque estou como o outro que diz «porco morto cevada ao rabo».

2008-05-20T11:33:00.000-07:00
Tendeiros

Naquele tempo eram itinerantes típicos de Brunhoso, tais como tecelões, latoeiros e até triteiros. Já não sou é do tempo dos almocreves. Vinham com a tenda carregada em belos machos, oriundos de Campo de Víboras, o povo chava-lhes camponeses e dizia que eram judéus.
Famoso foi o ti’Derranga. Tinha uma cadelinha muito brava – a «Mil e Um». Um dia, ainda muito cedinho, vinha fazer o negócio e logo à Cruz a cadela atacou um perdigueiro do sr. Júlio Gonçalves e matou-lo.
Boa pessoa como era o Sr. Júlio perdoou-lhe na condição de ir para o povo a gritar : «morra mil e um». Lá foi o Derranga gritando «morra mil e um», «morra mil e um», «morra mil e um»...Ainda não tinha entrado no povo e logo ali à Urreta deparou-se com o Sr. Horácio, pastor do Sr. João Lagoa, a quem morriam sem se saber porquê canhonos velhos e novos. Ao ouvir gritar o Derranga o pastor ralhou-le:
-Ou, Sr.Se quer gritar grite mas é «ouxalá que num morra nium». E o Derranga lá entrou no povo aos gritos «ouxalá que num morra nium», «ouxalá que num morra nium» «ouxalá que num morra nium».....
Mal chegou ali à frente daquela curralada que é do sr. Aragão estava o sr. Alfredo Neto a matar um porco ao sr. Antoninho Felgueiras. Pândego como era o sr. Alfredo berrou, cheio de risa, para o Derranga:
-Ó home de Deus, mude a gaita e bote-le mas é: «com saúde o comam marido e mulher». Meu dito, meu feito e o Derranga: «com saúde o comam marido e mulher», «com saúde o comam marido e mulher», «com saúde o comam marido e mulher».....
Desceu ali por aquela canelha que ainda lá está, e num dos quintais ao lado donde está o bebedouro, que era da minha madrinha, a srª Marquinhas Ruela, atrás duma parede estava o sr. Tibério a arrear o calhau. Ofendido, grita-lhe com a sua típica voz fininha:
-Seu malvado, o que vocemecê deve gritar é mas é: «as pitas o ranhem e os porcos o focem». Lá seguiu o Derranga... «as pitas o ranhem e os porcos o focem», «as pitas o ranhem e os porcos o focem», «as pitas o ranhem e os porcos o focem»...Logo ali ao lado, no Pereiro, estava um moço do sr. Antoninho Acácio, o Chico Césaro, a fazer uma sementeira de ferranha. Calculem lá como o rapaz não ficou. Cada vez mais desesperado o ti’Derranga:
-Já num sei o q’hei-de dezer!
-Olhe, carai, diga «ouxalá c’arrebente todo»
E o Derranga «ouxalá c’arrebente todo», «ouxalá c’arrebente todo», «ouxalá c’arrebente todo». Virou p’rós lados do Fundão e, frente à taberna da srª Maria Cecília, estavam uns homens a descarregar um pipo de vinho que, com um estremeção, tinha arrombado uma greta por onde estava a esvaziar.
-Ó home, já s’arramou c’abonde, grite lá «ouxalá que num saia nium». E a gritar «ouxalá que num saia nium», «ouxalá que num saia nium», «ouxalá que num saia nium» passou frente ao adro onde estava o sr. Martinho Capador a capar um berrão à srª Maria dos Anjos. Engraçado como era o sr. Martinho às gargalhadas mandou-o gritar «ouxalá que saiam os dois». E o Derranga obedecendo : «ouxalá que saiam os dois», «ouxalá que saiam os dois», «ouxalá que saiam os dois». Já mais que desorientado chega às Eiras de Cima onde enfrenta o ti’ Sidré a correr atrás de um dos porcos que lhe tinha fugido pela tampa do cortelho. Como não era para brincadeiras gritou-lhe: vá p’ró rai que o parta mas é a gritar «ouxalá que não saia p’la tampa». Em fim de desespero o Derranga entra ali ao lado no Cemitério com as forças que lhe restavam «ouxalá que não saia p’la tampa», «ouxalá que não saia p’la tampa», «ouxalá que não saia p’la tampa». Estava o sr.Chico Lindo a enterrar um morto. Levanta a cabeça, olham por instantes um para o outro, dão ambos uma gargalhada e abraçam-se.
«E ainda lá estão assim» - concluia muito a sério a minha avó Luisa – a srª Luisa Carpinteira – que, com aquela argúcia de analfabeta me contou esta história “verdadeira” (porque para mim naquela idade a fantasia valia mais que a realidade) faz hoje precisamente 65 anos 4 meses e 22 dias. Foi a sua conclusão que incutiu em mim um misto de respeito-mistério pelo cemitério de Brunhoso, que perdura.
Agora digam lá que os nossos antigos não tinham imaginação...
[dos olmos]

2008-05-16T06:48:00.000-07:00
O meu Amigo Rui Fonseca escreveu no seu blog «aliás» condenando os Ministros que fumaram no avião para Caracas, o que foi multado por excesso de velocidade eo presidente da ASAE por ter fumado no Casino.
É interessante o relacionamento entre a lei promulgada, o seu (in)cumprimento e a ética. Apesar de a lei ser uma superestrutura (Marx dixit) é suposto estar ao seviço (bem) da comunidade, que são todos os que, voluntária ou involuntàriamente, a aceitam. O seu cumprimento é, porém, mais da esfera do cívico do que do ético (discordo da obrigatoriedade do uso do cinto no automóvel mas uso-o para fugir à multa). Já o maior legislador grego, Sólon, falava em leis iníquas. A prova do carácter cívico da lei é a penalização pelo incumprimento. Assim, tão cívico será cumprir a lei como pagar pelo seu incumprimento. É o carácter cívico da lei que lhe confere o atributo da generalização. Teoricamente "nenhuma regra tem excepção". Quando Ministros ultrapassam a velocidade permitida por lei ou fumam em locais proibidos estão ne mesma situação que qualquer outro cidadão. Não é a posição social que torna a infracção à lei mais ou menos condenável, porque não é a posição social que confere mais ou menos obrigatoriedade de cumprimento. O carácter da lei é ser geral. Discordo, em absoluto, da maior ou menor gravidade do incumprimento de acordo com a posição social. Assim, os Ministros - primeiros ou segundos - não são mais nem menos criticáveis pelo incumprimento. Do ponto de vista político considero uma enorme desproporção o relevo que a comunicação social dá a essas prevaricações (já nem falo do aproveitamento político dos partidos). Condenável é - do meu ponto de vista -andar à procura de excepções caricatas, do tipo advogado de defesa, como a de que o avião era fretado ou de que a legislação para Casinos é especial . Argumentar que os políticos têm de dar o exemplo - como me diz a minha filha - é falácia, porque o exemplo todos temos que dar (aos subordinados, colegas, alunos, filhos...).

Vinicius de Moraes

2008-04-15T15:25:00.000-07:00
Oiço, com prazer sempre renovado, O DIA DA CRIAÇÃO, de Vinícius de Moraes, dito pelo próprio na casa de Amália Rodrigues, em serão memorável com as presenças notáveis de David Mourão-Ferreira, Natália Correia, Ary dos Santos.Que maravilha!

[«Macho e fêmea os criou»Genesis, 1, 27]

Hoje é sábado, amanhã é domingo
A vida vem em ondas, como o mar
Os bondes andam em cima dos trilhos
E Nosso Senhor Jesus Cristo morreu na cruz para nos salvar.
Hoje é sábado, amanhã é domingo
Não há nada como o tempo para passar
Foi muita bondade de Nosso Senhor Jesus Cristo
Mas por via das dúvidas livrai-nos meu Deus de todo mal.
Hoje é sábado, amanhã é domingo
Amanhã não gosta de ver ninguém bem
Hoje é que é o dia do presente
O dia é sábado.
Impossível fugir a essa dura realidade
Neste momento todos os bares estão repletos de homens vazios
Todos os namorados estão de mãos entrelaçadas
Todos os maridos estão funcionando regularmente
Todas as mulheres estão atentas
Porque hoje é sábado.
Neste momento há um casamento
Porque hoje é sábado
Hoje há um divórcio e um violamentoPorque hoje é sábado
Há um rico que se mata
Porque hoje é sábado
Há um incesto e uma regata
Porque hoje é sábado
Há um espetáculo de gala
Porque hoje é sábado
Há uma mulher que apanha e cala
Porque hoje é sábado
Há um renovar-se de esperanças
Porque hoje é sábado
Há uma profunda discordância
Porque hoje é sábado
Há um sedutor que tomba morto
Porque hoje é sábado
Há um grande espírito-de-porco
Porque hoje é sábado
Há uma mulher que vira homem
Porque hoje é sábado
Há criançinhas que não comem
Porque hoje é sábado
Há um piquenique de políticos
Porque hoje é sábado
Há um grande acréscimo de sífilis
Porque hoje é sábado
Há um ariano e uma mulata
Porque hoje é sábado
Há uma tensão inusitada
Porque hoje é sábado
Há adolescências seminuas
Porque hoje é sábado
Há um vampiro pelas ruas
Porque hoje é sábado
Há um grande aumento no consumo
Porque hoje é sábado
Há um noivo louco de ciúmes
Porque hoje é sábado
Há um garden-party na cadeia
Porque hoje é sábado
Há uma impassível lua cheia
Porque hoje é sábado
Há damas de todas as classes
Porque hoje é sábado
Umas difíceis, outras fáceis
Porque hoje é sábado
Há um beber e um dar sem conta
Porque hoje é sábado
Há uma infeliz que vai de tonta
Porque hoje é sábado
Há um padre passeando à paisana
Porque hoje é sábado
Há um frenesi de dar banana
Porque hoje é sábado
Há a sensação angustiante
Porque hoje é sábado
De uma mulher dentro de um homem
Porque hoje é sábado
Há uma comemoração fantástica
Porque hoje é sábado
Da primeira cirurgia plástica
Porque hoje é sábado
E dando os trâmites por findos
Porque hoje é sábado
Há a perspectiva do domingo
Porque hoje é sábado

Por todas essas razões deverias ter sido riscado do Livro das Origens, o Sexto Dia da Criação.
De fato, depois da Ouverture do Fiat e da divisão de luzes e trevas
E depois, da separação das águas, e depois, da fecundação da terra;
E depois, da gênese dos peixes e das aves e dos animais da terra
Melhor fora que o Senhor das Esferas tivesse descansado.
Na verdade, o homem não era necessário.
Nem tu, mulher, ser vegetal, dona do abismo, que queres como as plantas, imovelmente e nunca saciada
Tu que carregas no meio de ti o vórtice supremo da paixão.
Mal procedeu o Senhor em não descansar durante os dois últimos dias.
Trinta séculos lutou a humanidade pela semana inglesa
Descansasse o Senhor e simplesmente não existiríamos.
Seríamos talvez pólos infinitamente pequenos de partículas cósmicas em queda invisível na terra.
Não viveríamos da degola dos animais e da asfixia dos peixes
Não seríamos paridos em dor nem suaríamos o pão nosso de cada dia.
Não sofreríamos males de amor nem desejaríamos a mulher do próximo
Não teríamos escola, serviço militar, casamento civil, imposto sobre a renda e missa de sétimo dia.
Seria a indizível beleza e harmonia do plano verde das terras e das águas em núpcias.
A paz e o poder maior das plantas e dos astros em colóquio
A pureza maior do instinto dos peixes, das aves e dos animais em cópula.
Ao revés, precisamos ser lógicos, freqüentemente dogmáticos;
Precisamos encarar o problema das colocações morais e estéticas
Ser sociais, cultivar hábitos, rir sem vontade e até praticar amor sem vontade.
Tudo isso porque o Senhor cismou em não descansar no Sexto Dia e sim no Sétimo...
E para não ficar com as vastas mãos abanando
Resolveu fazer o homem à sua imagem e semelhança
Possivelmente, isto é, muito provavelmente,
Porque era sábado.

A las cinco de la tarde

2008-04-10T03:09:00.000-07:00
Um dos poemas mais belos, que o meu saudoso Mestre Padre Manuel Antunes me ensinou a apreciar, é este do infeliz Federico Garcia Lorca, vitimizado pelo franquismo:

“LA COGIDA Y LA MUERTE “- 1ª parte do «Llanto por Ignacio Sanches Mejías»

A las cinco de la tarde.
Eran las cinco en punto de la tarde.
Un niño trajo la blanca sábana
a las cinco de la tarde.
Una espuerta de cal ya prevenida
a las cinco da la tarde.
Lo demás era muerte y sólo muerte
a las cinco de la tarde.
El viento se llevó los algodones
a las cinco de la tarde.
Y el óxido sembró cristal y níquel
a las cinco de la tarde.
Ya luchan la paloma y el leopardo
a las cinco de la tarde.
Y un muslo con un asta desolada
a las cinco de la tarde.
Comenzaron los sones del bordón
a las cinco de la tarde.
Las campanas de arsénico y el humo
a las cinco de la tarde.
En las esquinas grupos de silencio
a las cinco de la tarde.
¡Y el toro solo corazón arriba!
a las cinco de la tarde.
Cuando el sudor de nieve fue llegando
a las cinco de la tarde,
Cuando la plaza se cubrió de yodo
a las cinco de la tarde,
la muerte puso huevos en la herida
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
A las cinco en punto de la tarde.
Un ataúd con ruelas es la cama
a las cinco de la tarde.
Huesos y flautas suenan en su oídeo
a las cinco de la tarde.
El toro ya mugía por su frente
a las cinco de la tarde.
El quarto se irisaba de agonía
a las cinco de la tarde.
A los lejos ya viene la gangrena
a las cinco de la tarde.
Trompa de lirio por las verdes ingles
a las cinco de la tarde,
Las heridas quemaban como soles
a las cinco de la tarde,
y el gentío rompía las ventanas
a las cinco de la tarde.
A las cinco de la tarde.
¡Ay qué terribles cinco de la tarde!
¡Eran las cinco en todos los relojes!
¡Eran las cinco en sombra de la tarde!

Grafitos

2008-04-09T10:45:00.000-07:00
Não sei porquê abundam de novo as inscrições nas paredes dos prédios de Lisboa. Sou contra mas deve ser da idade. Há 30 anos eram mensagens mais ou menos revolucionárias ou convocatórias. Lembro duas das muitas

Greve geral – 1º de Maio

Greve geral – Todos os dias

1º de Maio – dia do trabalhador

1º de Maio – o orgulho de ser escravo

As de agora ou não trazem mensagem ou são esotéricas.

2008-04-02T10:47:00.000-07:00
Lógica e evidência

Hoje comentava com a minha empregada uma notícia trágica: um homem matou a mulher e o cunhado e, a seguir, suicidou-se.
E ela: mas porque é que ele não se matou primeiro?

escolhas da treta

2008-03-30T10:31:00.000-07:00
É dia de ver «as escolhas de Marcelo». Mais do que interesse é vício. Lá verei Maria da Flor Pedroso a fazer reverentemente de “yes, wooman” e pouco mais e a apoucar-se com um muitas vezes repetido “professor”. Professor que, para mim ainda é o que ensina, não o que opina. «Os meus comentários são sempre tendencialmente favoráveis ao PSD, mesmo quando não parecem» (durante uma aula aos militantes da secção D do PSD Lisboa – Expresso 21 de Março de 2008).
Perante isto que autoridade tem MRS para ridicularizar Jorge Coelho por, sendo comentador no “Quadratura do Círculo”, intervir num encontro de PS,s? E que independência nos garante nos seus comentários? Ó Professor, pelo menos poupe-nos à petulância das notas. Os seus ouvintes já tiveram muitas oportunidades de as receber (e, no meu caso, de as dar) em contextos mais adequados. E modere-se no ritmo (se isso lhe é possível). É que, se chamaram “picareta falante” ao A. Guterres então MRS deveria ser qualquer coisa como “metralha falante”.

2008-03-23T15:41:00.000-07:00
Acabo de ler «O Lago Azul» (Fernando Campos). História linear construída a partir das infelicidades de D. António Prior do Crato, breve e infeliz rei de Portugal, e descendentes. Que encanto de literatura! Que suavidade narrativa (o Vento nem mesmo nos momentos de tragédia chega a ser ciclone )! Que autêntica cultura! E também que sageza! Na genérica pífia literatura portuguesa moderna que bálsamo para aqueles que procuram nas letras portuguesas o verdadeiro vernáculo moderno! Eia! Sus! Jovens aprendizes de escritor, apreciem e imitem o trabalho de pesquisa que o A. fez para produzir esta pequena mas valiosa pérola da nossa literatura.

2008-03-23T12:54:00.000-07:00
Hoje satisfiz o meu gosto pela culinária e cozinhei para a Família
Cordeiro à minha maneira (4 pessoas)
Corta-se 1,5kg de cordeio (borrego, anho) em pedaços pequenos e limpam-se muito bem de toda a gordura. No fundo do tacho põe-se um ramo de louro e água a cobrir). Quando estiver a ferver botam-se lá para dentro os pedaços de cordeiro. Enquanto ferve(20’)
vai-se tirando o bedum com a espumadeira até a água ficar completamente clara. É altura de introduzir os tempêros: vinho branco (0,5 l), 12 dentes de alho, bastante azeite (se for virgem melhor), uma colher de chá de piripiri (malagueta, gindungo, guinda) e sal qb. Por cima as batatas (cortadas em pedaços granditos). Quando estas estiverem cozidas colocar um ramo de hortelã por cima, tapar e desligar. Cobre-se o fundo do prato com fatias de pão (durinho ou torrado) e o caldo a seu gosto. Acompanhar com salada (azedas, cunqueiros, agriões, rabaças ou, não havendo, chicória ou mesmo alface). O vinho deve ser tinto e graduado (14 ou 15º) mas convém não exagerar.
Em tempo : é um privilégio o borrego ter sido criado na Viladala.

2008-03-21T11:53:00.000-07:00
Como de costume, e com o costumado prazer,passeio pela Frederico Arouca, Cascais.Desta vez desvio ocasional pela Rua da Saudade. Surpresa! No nº 13 lápide «Mircea Eliade,Bucarest,9-3-1907,Chicago,22-4-1986.Escritor.Viveu nesta casa.15 de Outubro de 2001».Impulso: ir para casa e reler «O sagrado e o profano - a essência das religiões»[Ed. Livros do Brasil, trad. de Rogério Fernandes].
Da badana :«Obra mundialmente considerada,«O sagrado e o profano...permite-nos verificar que o sagrado e o profano constituem duas modalidades de ser no mundo, duas situações existenciais assumidas pelo homem ao longo da sua história...Em última instância, os modos de ser sagrado e profano dependem das diferentes posições que o homem conquistou no cosmos e, por consequência, interessam não só ao filósofo mas também a todo o investigador desejoso de conhecer as dimensões possíveis da existência humana».

2008-03-20T04:21:00.000-07:00
A «Sábado» desta semana (nº 203) traz uma investigação exclusiva sobre «os negócios milionários da Igreja em Portugal». Curiosamente são os Salesianos os mais evidenciados:
-5 milhões de € num loteamento em Vendas Novas
-Terreno em Braga – 1,5 milhões
-Piscina coberta em Manique – 3 milhões.
O pobre do D. Bosco deve estar às voltas no túmulo.
A Confraria do Sameiro tem um investimento de 4,5 milhões em construção de albergaria (com restaurante, spa, duas piscinas aquecidas, jacuzi, banho turco, massagens, ginásio e solário). Em turismo religioso a diocese de Braga recolhe 500 milhões por ano. No Santuário do Bom Jesus há 3 «hotéis sagrados». Tem quintas e 20 edifícios em Guimarães.
O patriarcado de Lisboa possui a urbanização Jardins de Cristo Rei com 228 metros quadrados que vale 5 milhões para além de uma propriedade de 8 hectares para construção. O anterior Cardeal (D. António Ribeiro) deixou ao sucessor (D. José Policarpo) 5 milhões. Os consultores financeiros são de peso - Lobo Xavier e Jardim Gonçalves.
Santuário de Fátima : as receitas são tão elevadas(17,2 milhões em 2005) que deixaram de divulgá-las como protesto contra a obrigação de descontar 20% de IRC sobre os juros dos depósitos. A nova Igreja da Santíssima Trindade custou 70 milhões e – pasme-se !– foi paga sem recurso a crédito.
Em síntese, conclui o artigo :«o património global da Igreja portuguesa impressiona : terá mais de 20 mil edifícios entre santuários, igrejas, capelas seminários, templos e museus».
Aix, cada vez sou mais admirador de Cristo.

2008-03-12T16:58:00.000-07:00
Acabo de ouvir no «Quadratura do círculo» o Pacheco Pereira comentar, a propósito das recentes eleições em Espanha, que uma total autonomia (independência) de regiões não seria nada positivo para Portugal. É um assunto em que todos os não iberistas (como eu) deveríamos pensar seriamente.

o burro

2008-03-02T11:31:00.001-08:00
O burro é um animal doméstico porque vive com o homem. O burro dá-nos o estrume que serve para adubar as hortas, dá-nos os ossos que servem para fazer pentes e dá-nos a força que serve para acarretar tudo o que cá se cultiva : centeio, cevada, ferranha, milho, batatas e nabiças e até é capaz de trazer da ladeira sacos de amêndoa e de azeitona que vai logo para as tulhas do lagar dos Benignos. O burro também serve para levar a gente para a feira na Vila, mas aí vai todo enfeitado com albarda nova com tapete e alforjas bordadas e cabresto próprio. Até parece que vai para a festa. Mas não é boa educação a mulher ir escarranchada ou ir à frente do homem, podem dizer que vai roubada. Alguns ricos têm cavalo mas os que vão de burro também vão a cavalo. Dá na mesma e os burros até são mais mansos. Por isso os sentenças dizem mais quero burro que me leve do que cavalo que me derrube. Os alfaiates dos burros são os albardeiros que na nossa terra são muito importantes porque há cá muitos burros. A professora ensinou-nos que burro é um substantivo comum e regular pois o feminino é burra ao contrário do feminino de boi que não é boia e de carneiro que não é carneira e de cavalo que não é cavala e de galo que não é gala e de cão que não é cã e de chibo que não é chiba. Os burros são animais educados, um dia ouvi o meu pai dizer para o tio João quando um burro zurna o outro amoucha as orelhas, isto para o meu tio não o interromper, mas são amigos. Agora quem já não gosta tanto de burros é o
Silvestre, desde que por causa do ditado apanhou três reguadas em cada mão, coitado. Também quem é que o mandou escrever burra com ó. Mesmo assim no recreio ainda brincamos aos burros. Uma é assim, diz depressa aqui jaz o rei e a outra é os da 4ª classe a perguntarem qual é a 1ª pessoa do singular do presente do indicativo do verbo zurnar. Alguns caem nela. Os burros quando são novos não são burros, agora já se sabe que burro velho não toma andadura.Também nessa idade não sei para que é que a quereria. Os ciganos sabem a idade dos burros pelos dentes e se não se enganam enganam mas os aldeanos já estão de pé atrás com eles, mas isso é só para comprar e vender porque se for burro dado não se lhe olha o dente. Há uma data de dias especiais, da Mãe, do Pai, dos namorados, da feira, da festa, o dia de são nunca à tarde que quando então o meu pai diz que me vai dar a burrica e assim mas dos burros ainda há mais, há um mês que é o que aí vem. Nesse mês juntam-se nas eiras do Prado muitos burros e burras a brincar mas as mães não querem que os vamos ver porque dizem que fazem coisas feias mas nós vamos às escondidas. Os burros não são burros as portas e os socos é que sim. Porque ao contrário do nome o burro é inteligente, a nossa senhora catequista ensinou-nos que está na Bíblia que uma burra até falou, até nos disse o nome do dono mas eu não me lembro, desculpe, e outro burro pensou tanto que até morreu a pensar. Os burros são educados e não gritam, por isso é que as suas vozes não chegam ao céu que está muito longe. E o burro também serve para dar conselhos e fazer recomendações como esta tu não sejas burro ou esta pensavas que era só chegar à burra e tirar-lhe um figo? O burro é um animal valente que se aguenta bem, pois só com três ao burro e o burro no chão. Por causa de um burro eu um dia fiquei todo embufado quando me disseram que o meu irmão tinha uma burra e eu também queria. Por fim ainda se riram de mim porque a burra era na mão. Há dias quando a minha avó mudava os lençóis espreitei vinte mil reis no colchão mas ela logo me disse que se fosse rica os metia na burra, adonde não sei. Os burros em pequeninos são muito lindos mas quando o Artúrio me chamou Chico burrico eu enraivei-me e escondi-lhe o regrão. Há pessoas que se aproveitam dos burros para serem mal-criadas. Um dia a Alice disse à Celeste foi a burra da tua tia referindo-se à tia e não à burra. Agora espero que a professora não me chame cabeça de burro por já ter escrito 47 vezes a palavra burro, fora esta e a que vem a seguir. Vai ser bonito, vai. Porí não me leva a exame mas a minha mãe já lhe prometeu um queijo de ovelha curado. Por tudo isto eu gosto muito do burro. Fim.

morte

2008-02-28T11:21:00.000-08:00
Hoje dei comigo a pensar : o melhor da vida é a morte porque então já não pensamos nela.

Debates

2008-02-25T17:02:00.000-08:00
Acabo de assistir, no programa «prós e contras» ao debate(?) sobre o estado da educação em Portugal. Aix, que tristeza! Logo me veio à mente aquela do A. O'Neil:

E se fôssemos rir,
Rir de tudo tanto
Que, à força de rir,
O riso se tornasse pranto?

2008-02-25T16:50:00.000-08:00
Anti-epitáfio

Belas frases em campa rasa e fria
Não escondem o vazio da eternidade;
Não há crença onde a única verdade
É a certeza de não voltar um dia.

Nem é coragem, nem fraqueza ou rebeldia
Não querer epitáfio de saudade;
Há-de haver quem exalte a liberdade
De dar ao corpo o destino que queria.

Se alguém fizer frases, que vão fora ;
Se mereço uma memória do passado
O meu último pedido faço agora:

Não querendo imaginar-me assim prostrado,
Prefiro ser lembrado a toda a hora
Como alguém que optou por ser cremado.

Há dias assim

2008-02-19T16:19:00.000-08:00
1-Livros : a tabuleta pode ser (não é) muito chamativa : «Byblos, livrarias», mas aquele interior...É um espaço anunciado de 3.300m2, bem estruturado para que os clientes vejam, manuseiem e, se quiserem, saboreiem os livros que superabundam nas ofertas temáticas mais variadas. O dístico apenso à parede convida ao relaxe: «sempre imaginei que o Paraiso fosse uma espécie de livraria»(Jorge Luís Borges).Clientes? Onde estão eles? Ali ao lado, no CC Amoreiras, acotovelam-se. Aqui escasseiam. Pensamos grande, agimos pequeno.
2-No debate «a regra do jogo» (SIC) ouço e vejo o JM Júdice a defender Sócrates e o Governo e o António Barreto a criticá-los. Aix! Ao que isto chegou!

Assinaturas

2008-02-04T16:14:00.000-08:00
«Telmo Correia assinou 300 despachos na madrugada da tomada de posse de Sócrates» [Público - 3.2.08]
Aix, o sr. é despachado!

pormenores

2008-01-31T14:29:00.000-08:00
Os milhões que receberam para sair:
Jardim Gonçalves - recebeu cerca de € 28 milhões
Teixeira Pinto - recebeu cerca de € 10 milhões
Horta e Costa - recebeu cerca de € 2,4 milhões
Miguel Cadilhe - recebeu cerca de € 1,75 milhões
[SÁBADO,31 de Janeiro].
Aix, que sim serão de ricos!

2008-01-29T13:41:00.001-08:00
Respondendo a um pedido singular,
P’ra ficares a lembrar teu casamento,
Umas rimas trazidas pelo vento,
Vieram vosso enlace celebrar.

Que a alegria que hoje anda no ar,
Que a ventura que sentis neste momento
Sejam o augúrio, sejam o pressentimento
Da felicidade de quem muito sabe amar.

E quando, se acaso, o desânimo vier,
Seja vencido por vosso poder interno,
Porque o amor vence tudo o que quiser.

E pois que, por seu dom, o amor é terno,
Haja ternura na união Homem-Mulher,
E que a vossa união seja um amor eterno.

2008-01-25T04:16:00.000-08:00
Aos afrancesados

Será por gula ou vaidade
Comer uma francesinha?
Seja qual for a razão
Comer muitas é que não,
Pois não há necessidade;
Há , mas é, obrigação,
Depois de comer a francesa,
Correr p’rá nossa casinha
E comer a portuguesa.

2008-01-25T04:14:00.001-08:00
«Louvor à vida»

Gritarei louvor à vida em melodia,
Hão-de ouvir-me em sítios bem distantes;
Pararão para pensar por uns instantes
E, pensando, sentirão grande alegria.

Verão que a vida tem momentos fascinantes,
Que é sonho, invenção, é luz, é dia;
Epopeia, saga, canto, sinfonia,
Que fazem dos descrentes seus amantes.

Se no viver há mistérios insondáveis,
Deixemos que a razão seja vencida,
Libertemos fantasias saudáveis.

E se o nascer é o primeiro hino à vida,
Ecoaram no ar sons memoráveis
No dia em que nasceu a Margarida.

Sonho de Natal

2007-12-24T01:34:00.000-08:00

Eu tive um sonho…
Sonhei
Que andava pelo Universo…
Andava a apanhar estrelas;
Eram belas, eram belas…
Eu estava deslumbrado
Por poder brincar com elas;
São todas minhas, pensei.
Sonhei que estava acordado.

Como era lindo o meu sonho
De brincar com as estrelas!
São tantas…que vou fazer delas?
Já sei:
Levá-las p’rá minha terra,
Onde ficarão, suponho,
Maravilhados ao vê-las.

Eis senão quando uma estrela,
A mais bela,
Fugiu por - disse-me ela -
Vir perder a liberdade;
Talvez dissesse a verdade
Pois, sorrindo para mim,
(Lá vai ela…)
Ao fugir dizia assim:

«Vou fazer o meu Natal
Num mundo maravilhoso
Onde é sempre nascimento;
Não há guerras, tudo é paz,
O poder não é um mal
Nem existe o odioso;
Não há dor nem sofrimento,
Violência não se faz;
Lá ninguém é invencível,
A inveja é desprezível
E injustiças nem vê-las;
Não há grandes nem pequenos,
Brancos, pretos ou morenos
Porque todos são estrelas».

(Mas que mundo fabuloso
Pensei eu cá para mim).

Não vás, estrela fagueira,
Fica comigo a sonhar,
Não queiras ser altaneira;

Mas a estrela não ficou,
E o meu sonho acabou.

Foi triste o meu acordar.

2007-12-23T16:33:00.000-08:00
Os portugueses são, na UE, os que menos lavam as mãos.Aix

SABOR

2007-11-28T09:12:00.001-08:00
Livre e despoluido o rio Sabor? Já foi...já foi. Estou com os autarcas.

Margens selvagens, pose verdadeira;
No açude da Barca adorna-te o moinho,
À distância contempla-te o azevinho,
Das encostas namora-te a oliveira.

Tuas águas, no Inverno em cachoeira,
São calmas no Verão, p’ra curar linho;
Do teu povo recebes respeito e carinho,
Com recortes vistosos debruas a ladeira.

Sempre foste para nós motivo de vaidade;
E quando te esperam mudanças importantes,
Já te olhamos com imensa saudade.

Talvez não sejam mudanças alarmantes,
Continuarás a envelhecer sem ter idade,
Mas não serás mais como eras dantes.

2007-11-28T09:12:00.000-08:00
Parabéns ao criador do blog de Brunhoso